Txuna Beibe

Dica pros G8

2009-07-07T19:36:00.004+02:00

Nestes tempos de quase destruição da Terra, temos feito muita reflexão a respeito de como reduzir a nossa produção individual de CO2, consumo de água, e de como harmonizar nossa relação com o proprio lixo.

Entao, agora, dou para vocês, e para os líderes mundiais, uma dica secreta para a solução de todos estes problemas que ameaçam a nossa própria existência: A Receita da Mamãe:

- "Bota no prato só o que vai comer"
- "SAI DO BANHO, MENINO! TÁ GASTANDO ÁGUA À TOA!"
- "Apaaaaga a luuz do quaaaarto!"
- "Lembrou de desligar a mangueira?"
- "Desligou a bomba da piscina?"
- "Nao nao, prefiro lavar à mão. Desperdiça muita energia e água essa máquina..."
- "Fecha a porta quando o ar-condicionado tiver ligado"
- "Desliga o ar-condicionado quando sair do quarto"
- "Deixou o fogão aceso pra que?"
- "Tá fazendo o que aqui, menino? Vai tomar banho? To ouvindo a água do chuveiro caindo!! Ou desliga ou entra no chuveiro!"
- ...

Se alguém souber de alguma outra frase materna que pode entrar neste documento-referência para a cúpula do G8 na Itália esta semana, por favor, comente aqui.

Tchau, Maputo (Parte 2 - final)

2009-06-04T17:36:00.002+02:00

E por falar no Edson, foi ele que me ensinou muito a este respeito. A primeira vez que olhei para ele, vi uma pessoa simpatica, simples, e um pouco ignorante, pela forma de falar e os erros que comete no portugues. No entanto, apos decifrar essa nova linguagem, e sentar-me calmamente com ele para compartilhar uma 2M de meio litro no Mercado do Museu, fui bombardeado com uma experiencia de vida que mudou meu jeito de ver as coisas para sempre. Desde as noçoes mais bestiais da cultura moçambicana, até a aprendizagem de valores inéditos para mim.

- Edson, para que saiste com outra mulher, se tens a Martinha em casa, te esperando bonita e cheirosa? Nao gostei...

- Luix Paulo, o Luix Paulo tem cerveja gelada em casa?

- Como, Edson?

- Sim. Tem cerveja gelada na geleira em casa?

- Sim, sim. Tenho sim.

- Pois é. E o Luix Paulo nao vai na barraca beber?

- Sim...

- Poix. Tà ai!

Bom, ok. Eu escolhi um exemplo comico, mas ele define bem a forma que esse amigo passou-me um pouco da sabedoria dele.

Estas culturas, esquecidas pelo mundo, trazem-nos um ensinamento importante. Vejamos...

Eles sabem viver em comunidade melhor que nòs, ocidentais. Os bairros aqui sao como grandes familias. é comum ouvir que um vizinho de infancia é um primo, ou que um colega de escola é um irmao.

E, nesta rede de solidariedade, entra também o suporte financeiro. Como jà diz a cançao, "amigo é quem ajuda, Joe! Ajuda o teu amigo, pà!"

Outro aspecto importante para nosso convivio harmonioso com esta Terra em tempo de aquecimento é a reciclagem. Utilizam tudo até o talo. Por necessidade, sim. Mas pelo que tudo indica, este é um valor que temos que aprender no mundo todo.

As palmeiras, que dominam a paisagem de vàrias regioes do pais, servem para:

- Madeira, moveis para casa.
- A camada que envolve o tronco é desfiada e utilizada na confecçao de tecidos
- A seiva é fermentada e se transforma na Sura.
- As folhas sao uma materia-prima comum para a construçao de tetos. Secas e entrelaçadas proporcionam sombra e protegem da chuva.

Agora jà nao ha tanto despejo de eletro-eletronicos de segunda mao vindos da europa e EUA. Agora sao os produtos Dubai (termo utilizado para denominar os piratas, nao importando de onde vem) os substituiram. Por um preço baixo, sais da loja (ou da barraca no mercado) de Nokia novo e brilhante.

As festas de 48hs.
As diarréias de 48 ou mais horas.
Os camaroes gigantes e baratos.
O nascer do sol no Triunfo.
O cara-pau da Margarete.
O sorriso de um "miudo".
A malemolencia dos moçambicanos e a sensualidade das moçambicanas nas danças.
O carinho dos amigos e conhecidos...

Sao memorias que ficam gravadas na mente e no coraçao. Muito disto vai se perder, mas sei que ao rever uma foto, um video, ou ao rever um amigo de là, esta emoçao vai florescer e trazer um raio de alegria em mim, onde quer que eu esteja.

Tchau, Maputo!

2009-05-28T18:44:00.004+02:00

Eu, perdendo o vôo de 15h55 do dia 15/05 pra Johannesbourg. Mas peguei o seguinte...

Despedida. Só uma cervejinha com os amigos...

15/05/2009

Aviao de Maputo a Paris

Hoje acabou. Depois de ter esta data marcada na cabeça por tanto tempo, acabou.
Estou sentado num aviao da LAM, rumo a Johannesbourg. Hoje ainda tive tempo de acordar tarde, de ressaca, de trancar a chave dentro de casa pela ultima vez, e de finalmente perder o voo das 15h55 a JHB. Vou um pouco mais tarde, mas ainda a tempo de pegar a conexao.

Acabei de arrancar as ultimas raizes hoje. Já há uns mese eu vinha me preparando para este momento. Emocionalmente fui me desligando das pessoas, das coisas, do trabalho... A última raiz mais profunda foi a romantica, que resolvi com a vinda da Marcella (mérito dela). Esta raíz eu tentei tirar com todo o cuidado para sair intacta e poder ser replantada noutros sítios.

Sinto-me como o Howl, com seu castelo ambulante (moving castle).

Reduzo o meu peso, retiro, jogo fora. Elimino tudo o que não fará parte dos próximos passos, e sigo em frente com força total.

Amanha chego a Paris, com tres malas, totalizando 41,5Kg, e já tenho que estar pronto para os desafios a frente. Segunda, 14h, tenho que estar firme e forte no escritório central da Total em Paris (18/05). Logo, vou a Milao (26/05) fazer mais entrevistas... Só sei onde isto começa. Onde e quando acaba, não tenho nem idéia.

Agora, vendo Maputo do alto, lembro-me do dia da chegada. Há 2 anos eu via Maputo como a África. Olhava com os olhos de quem veio com uma idéia pronta, e procurava ansiosamente confrmá-la: encaixar a realidade que eu estava vendo naquelas gavetinhas na cabeça, que contêm os pré-conceitos sobre tudo e todos.

Hoje saio com uma visao engrandecida, de uma realidade que se impôs sobre mim quando eu já achava ter todas as respostas.

No final, aprendi a ir com calma nos julgamentos, decisoes, atitudes... Vejo que correr para a frente e para trás pode ser evitado se eu der passos serenos e seguros.

Outro grande aprendizado foi a escuta. Parar na frente de uma pessoa, quieto, e absorver o que ela tem a dizer. Não só ouvir as palavras, mas sentir a pessoa, sem a pressa de chegar a uma conclusao antes da hora.

Esta é uma virtude que nos esquecemos quando estamos no mundo do desenvolvimento, do estresse, do consumo e das propagandas de 20 segundos. Ficamos programados para iniciar e finalizar uma idéia o mais rápido possível. Perdemos a capacidade de começar do zero. De tirar as conclusoes com base no que nos é dito e demonstrado. De, pouco a pouco, dia a dia, construir uma imagem do Joao, do Francisco, do Edson...

... a continuar... (ainda tenho que digitar o resto)

Carta aos Pais

2009-04-29T09:25:00.001+02:00

Gente, olha lá. Está ali embaixo o anúncio oficial da minha saída de Moçambique. O fim de uma etapa importantíssima na minha vida. No dia 15/5, às 15h55 vou estar embarcando para deixar a África para trás, iniciando já minha próxima aventura.

1.CAMISASCA/LUIS PAULO MR
2 SA 145 Y 15MAY 5 MPMJNB HK1 1555 1705 15MAY
3 AF 995 K 15MAY 5 JNBCDG HK1 1940 0605 16MAY

Nestes dois anos comecei a caminhar com minhas próprias pernas, me acostumando a tê-los numa posição diferente, somente velando pelo meu caminho, torcendo para cada passo dar certo, e celebrando comigo as pequenas vitórias.

E foi com minhas próprias pernas que conheci esses momentos únicos que certamente me acompanharão para o resto da vida. Um quase-casamento, seguido de uma vida livre de descobertas e exploração, que abriu caminho para uma nova paixão, com raízes européias desta vez.

Conheci centenas de novas pessoas. Sou reconhecido na rua, e admirado por diversas pessoas que nunca achei que fosse conhecer. Através dos meus próprios passos, sei que posso levar um sorriso à cara das pessoas, ou trazê-las tristeza.

No trabalho, dediquei-me de coração em alguns momentos, e tive resultados de impacto. Daquilo que eu esperava construir no meu Marketing Moçambicano, nem 50% consegui fazer, mas parece que a marca que deixei vai ficar presente por muito tempo na empresa, e isto me deixa mais satisfeito.

Todas essas experiências rasgaram meu coração, elevaram-no a alturas nunca antes experimentadas, com quedas que geraram um medo que nunca havia sentido, esvaziando minha alma, só para vê-la inflar-se no passo seguinte. Enfrentei quebras-cabeças que só eu podia resolver, com os conselhos de longe que me davam inspiração e coragem.

Essas experiências marcam. De corpo e alma estou marcado, e vou para a próxima parada mudado. Sou um novo homem, novamente. Não reconheço aquele Luís Paulo que saiu de Barcelona há dois anos. Na verdade, na maioria das vezes que lembro dele, quero dar-lhe uns belos tapas na nuca, para acordar.

Enfim, vamos de peito aberto. Não será fácil. Sei que do lado de lá as coisas são diferentes. O pequeno planeta que eu reinava agora fica para trás. Em bom tempo, para evitar acostumar-se com o conforto do trono. Por enquanto, quero uma cadeira de espinhos, que me motive sempre a andar pra frente, em busca de sabedoria e crescimento.

Um beijo e um abraço forte a todos. Por aqui está tudo ótimo.

Luis

Apresentação do Edson à Família da Marta

2009-04-17T13:33:00.004+02:00

Domingo passado fui à casa do Edson, em Malhazine... Lá onde o Sêo Adriano Mabote casou-se com a Dona Fátima depois de 40 anos de namoro. Pois é. Agora é a vez do filho começar os preparativos.

Presenciei a cerimônia da apresentação. Como a namorada dele mora em Inhambane, a mais de 600km daqui, tiveram que fazê-la a distância. Explico:

A Tia Fernanda, Delegada da Frelimo (partido no Governo) e mais dois tios foram encontrar a família da namorada nessa vilazinha. Saíram às 05h da matina dum sábado num onibus com bastante dinheiro no bolso e disposição para negociar.

Chegando lá, 12 horas mais tarde, caminharam mais 7km, e foram recebidos com muita festa e cerimônias tradicionais. Agora... sente-se à mesa!

Em jogo estava a filha. A namorada do Edson: Marta. Os familiares dela faziam muita questão de enfatizar para o Edson (cuja presença era dispensável no dia) que ele havia cometido erros e devia pagar multas por isso. Preço final: 2.500 meticais = 250 Reais.

As multas podem ter qualquer motivo. A dele veio por haver cometido adultério com Marta por um período de cerca de 3 anos. E ainda vai ficar devendo 1.500 meticais para pagar aos poucos. Para quê? Para fechar as entradas... garantir a exclusividade... ter certeza que ninguém vai urubuzar a menina.

Há 3 anos atrás... Edson e Marta foram pegos em flagra. Após uma noite juntos na casa dele, em Malhazine, ele foi levá-la em casa pela manhã. Ao chegar, foram pegos pelos pais dela.

- Só podes levá-la de volta pra casa!

- Nãão... dixxculpa lá... não é nada dissoo...

Depois de algum blablabla, Edson consegue voltar a casa sozinho. Bem.

No outro dia, chegam na casa dele, cinco homens, e a Marta atrás. O que vinha à frente do grupo levava um cajado na mão. Era o conselheiro.

- Você é o Edson Mabote?

- Sim. Sou eu.

- Marta, você conhece esse homem? Dormiu aqui ontem?

- Sim.

- Você gostou dele? Se divertiu?

- Sim.

- Então, deixem lá ela. Agora ele é que toma conta dela.

- (edson) Não, mas vamos lá conversar, porque...

Cajado ao ar, homens tensos, discussões em dialeto... Em suma, ela deve ficar na casa dele daqui em diante. E se um dia levá-la de volta, vamos voltar a trazê-la aqui.

Foi assim que começou o processo para o casamento. E por isto ele teve que pagar caro.

Ao final das negociações, combinaram a data do casamento para Outubro deste ano com as seguintes condições:

- A cerimônia deve realizar-se em Inhambane às custas do noivo

- Para o Lobolo (dote) a família do noivo deve providenciar:

. 2 porcos (1 femea 1 macho)

. 2 cabritos (1 femea 1 macho)

. 75kg de arroz

. 50kg de farinha de milho

. 2 capulanas mucumbe (2 costuradas por uma renda no meio) para a mãe

. 2 capulanas mucumbe para a avó

. Roupa da noiva

. Fato do pai completo

. 10 caixinhas de sumo Davida

. 1 lâmina de lenha

A partir daí, a Martinha é toda do Edson. Ou melhor: da família do Edson. Ela continua a morar com eles, e como a nora mais nova, cuida das tarefas domésticas num terreno de 300m2 e três casas.

Medo dos Muçulmanos?

2009-03-24T08:22:00.008+02:00

Desde a minha infância escuto histórias arrepiantes sobre a dominação muçulmana no mundo. "Eles são a religião que mais cresce. Temos que ficar de olho!". O atual Papa chegou ao ponto de dizer: "Mostre-me o que Maomé trouxe de novo, e só encontrará coisas más e desumanas". Outro, o Arcebispo de Lisboa, disse às mulheres portuguesas que ao casar com um muçulmano elas não imaginam a quantidade de "sarilhos" em que se estariam metendo. Não quero entrar aqui na questão da razão para este medo dos muçulmanos. A minha pergunta é: a quem ou a quê devemos realmente temer?

A Igreja Católica, somente nos últimos meses, foi a protagonista de dois episódios bastante ilustrativos de questões morais e éticas que afetam toda a sociedade. Primeiro, o da menina estuprada pelo padastro, que engravidou e abortou. No segundo, o Papa afirma na Nigéria que os preservativos não são a forma ideal de prevenir a AIDS, e que eles até aumentam o problema.

Na primeira questão, a da menina de 9 anos grávida do padrasto, uma simples dúvida. Por quê excomungar à mãe, ao médico, e não ao pai, que a violentou? Já sei que o argumento da Igreja é que, sob as Leis de Deus, o estupro é um pecado punível com uma simples confissão, enquanto tirar uma vida humana é inaceitável e merece o maior castigo aplicável pela Igreja.

Que inversão de valores é esta? É esta a mensagem que é passada ao bilhão de Católicos no Mundo? Que pelo estupro de uma criança de 9 anos, que deveria ser tratada como filha, o cidadão deve ajoelhar-se e rezar uma dezena de Ave-Marias, e está absolvido? Enquanto a mãe, que decidiu abortar os gêmeos (seus enteados-netos) do corpo de sua filha de 9 anos merece todo o castigo possível sob os olhos de Deus.

Não me surpreende que haja tantos casos de exploração sexual por padres na Igreja Católica. Esta hierarquia de castigos diz-nos muita coisa sobre o quê a Igreja acha ruim, e o que ela acha inaceitável. Forçar uma criança de 9 anos a satisfazer-lhe sexualmente é ruim, mas livrá-la do fardo de dar à luz um par de irmãozinhos é inaceitável.

Parece que o desenvolvimento moral desses homens estacionou no Pós-Idade-Média, ignorando qualquer evolução relativa aos direitos humanos.

No segundo caso, o dos preservativos, o Papa diz a um público africano que a camisinha aumenta o risco de contração do vírus da AIDS. Ao público africano! Num continente onde 22 milhões de pessoas têm o vírus HIV somente na parte Sub-Saariana. Só em Moçambique estima-se que 25% da população esteja infectada. O argumento, mais uma vez, já conhecemos bem: a melhor forma de evitar a transmissão de qualquer DST é através da fidelidade absoluta ou da abstinência sexual.

Ok. No entanto, sabemos que os hábitos sexuais na maioria das culturas sub-saarianas é de poligamia. Se não oficial, extra-oficial. O desafio aqui, portanto, é o de mudar uma cultura. Mudar os valores das pessoas. Fazer com que tenham em seus corações que devem optar entre ter uma mulher para toda a vida, ou nenhuma.

Do outro lado, temos a batalha pela disseminação da camisinha no Continente. 500 ONGs estão instaladas em Moçambique. Grande parte delas trabalha para a redução dos casos de HIV no país. 100% delas inclui a utilização da camisinha como fator-chave para este fim.

Diversos amigos meus, trabalhadores de ONGs instaladas nestes países há décadas, declaram a dificuldade em se mudar um comportamento, e até mesmo um simples hábito. Ou seja: colocar a camisinha antes de fazer sexo - mesmo que ela tenha sido gratuita.

Pois, estamos aqui diante de dois desafios: um monstruoso e um grande. O que a mensagem do Papa faz é aumentar a desinformação sobre o uso da camisinha. Que efeito terá entre as pessoas semi-analfabetas a mensagem do chefe da Igreja Católica, dizendo que o preservativo aumenta a disseminação da AIDS? Ela não constrói no sentido de aumentar a fidelidade/ abstinência do povo africano, e serve como argumento para a não-utilização desta ferramenta com pelo menos 90% de eficácia na prevençao.

Enfim, nesses dois exemplos que citei fica clara a distância da Igreja em relação à realidade humana. "Sua oposição (do Papa) à camisinha prova que o dogma religioso é mais importante para a Igreja Católica do que as vidas de africanos" afirma Rebecca Hodes da Treatment Action Campaign na África do Sul. E a nossa experiência da atuação da Igreja no Brasil confirma essa constatação.

E com isso, fico a pensar... será que devemos ter medo da expansão do Islã? Será que é este o inimigo a combater? Eu digo que não. Que devemos temer o radicalismo, os dogmas* que levam as pessoas a caminharem cegas, insensíveis ao que acontece ao seu redor.

Pois, vejo que no Islã, o perigo está nos fundamentalistas - aqueles que interpretam de forma literal os livros sagrados. O restante dos muçulmanos são pessoas normais, que certamente não passam a vida inteira a planejar uma insurreição contra os infiéis do Ocidente. Já na Igreja Católica, o perigo vem dos radicais, que defendem a aderência cega a conceitos ultrapassados, como os que aqui citei.

Âmbos comportamentos radicais levam a sofrimento, conflitos e mortes. A nossa história é manchada de sangue por causa desse tipo de conduta intolerante. Será que queremos continuar neste caminho?

*dogma: ponto inquestionável de uma doutrina

Dj Rajô, Presidente de Madagascar

2009-03-18T17:22:00.004+02:00

Após dois meses de queda-de-braço com o presidente eleito pelo povo em 2007, Andry Rajoelina assume o poder em Madagascar.

A 18 de Março de 2009 a alta Corte do País aceita-o oficialmente como Presidente. O exército, normalmente neutro em crises similares, tomou o lado de Rajoelina e depôs Ravalomanana do poder.

Rajoelina, de 34 anos, era DJ antes de ser eleito prefeito de Antananarivo, a capital de Madagascar. Há dois meses foi deposto de seu cargo pelo já ex-presidente Ravalomanana e iniciou uma série de protestos violentos no centro da capital, que acabaram em quebradeira e saques a tudo o que representava o grande dinheiro do país.

Desde que cheguei em Moçambique, em 2007 já acompanhei de perto:

- Kenya em 2007-2008 (crise entre tribos acabou em tentativa de limpeza étnica contra os que representam o poder)
- Zimbábue 2008-2009 (eleições fraudadas por Mugabe. Fome, cólera, inflação atingem níveis absurdos)
- África do Sul 2008 (Ataques xenófobos nas periferias de Joanesburgo)

Além do Congo, Sudão (Darfur), Serra Leoa (ataques e estupros em massa semana passada), Guiné-Bissau (assassinato do Presidente Nino Vieira)... Parece que no Brasil evitamos falar muito sobre a África. Parece que já pensamos que o continente já está bastante fudido... está abaixo do nosso nível de consciência.

Na foto acima, o DJ-Presidente cumprimenta um simpatizante.

Primeiras Impressoes

2009-02-23T21:57:00.003+02:00

----> Texto escrito logo após minha chegada a Maputo - Maio, 2007 <---------

Nossa! A África é impressionante mesmo! Dormi vendo o pôr-do-sol do Saara, e acordei admirando a mistura de montanhas e floresta do Sudeste do continente. Moçambique é muito rico. Um verde intenso, cortado por rios em S e manchado por lagoas brilhantes. Imagino a vida que tem lá em baixo... Descendo do avião já sinto o sol aquecendo ate a alma, que responde com uma vibração intensa pelo corpo, expressa num sorrisão de boas-vindas a si mesmo. Sinergia instantânea com o ambiente. Sem duvida esta terra é irmã do Brasil. Entro na sala de chegada do aeroporto, mil fotos de negras com vestidos típicas, com a cara revestida em branco reforçando as boas-vindas, em inglês. To me sentindo no Jardineiro Fiel. Ate que chega a fila de controlo de passaportes. 15 minutos, meia hora... 45 minutos... passo. Balãozinho de pensamento: "Finalmente vou pegar minha mala". Nada. Correia de bagagens parada com 3 malas e 5 pessoas sentadas em cima. Pergunto ao grupo de funcionários que conversavam em dialeto. Todaj ax malax de Joanexburgo extao aqui, senhori. Ta certo. Realmente ser irmã tem seus pontos fortes e os fracos... Apos a reclamação, sai para a rua (atravessar o aeroporto demora 2 minutos - igual Vitoria), e vejo contra o sol 5 homens apoiados numa grade, que se ajeitam quando me vem, e levantam cada um a sua plaquinha de hotel. Nada do meu Ibix. Afinal, peguei um carro de outro hotel, e descobri que as plaquinhas não são lá muito fieis. 1 dólar pro ajudante, 5 pro motorista, e chego no Hotel. No caminho, parecia que eu estava rodando um documentário sobre o bairro do Soweto, na África do Sul. Essas favelas de casiculas que se estendem desorganizadamente por quilômetros (em plano - não montanhas). E no contato com a rua, vários quiosques mal-pintados com as cores da Coca-Cola. Num deles, uma criança mínima, sem camisa, deitada no balcão. O transito, calmo. Volante à direita, provavelmente inspirados pelos sul-africanos. As condições das ruas, péssimas. Calcadas se desintegrando em terra pra juntar-se ao asfalto. Carros de 1980. Alguns novos demais. Muitas caminhonetes toyota antigas - me lembrou Iraque (que nunca vi).

.
Mais tarde, resolvi dar uma volta para trocar o dinheiro. A impressão que tenho daqui eh realmente que deram um controlC na civilização européia e colaram na vida tribal africana. Parece que as pessoas não estão preparadas pra trabalhar, pra viver em uma cidade, pra produzir, pra se comunicar em português... não parece natural deles, sabe?

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O que eles são muito bons é em contato pessoal. Apesar de que eles me tratam com bastante desconfiança ainda, depois de algum tempo rola uma conversa mais relaxada. Os olhares que sinto são diversos, mas que me causam alguma tensão. As vezes me sinto como um turista americano na praia de Copacabana, as vezes me sinto um europeu explorador, as vezes o sultão do petróleo cheio da grana... Tudo menos "um deles". Isso com certeza.

Mas tenho esperança que isso mude um dia. Pois por enquanto a casca européia ainda esta muito presente. Até agora não consegui relaxar caminhando pelas ruas. Olho com olhos de estrangeiro caminho em ritmo acelerado, como quem tem um objetivo traçado.
.

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Eles, por outro lado, tem um espirito diferente. Você olha pra cara de qualquer um, e não parece que estejam realmente desempenhando aquela tarefa. Quando caminham, são cheios de graça, de rebolado, de aparente despreocupação... Quando alguém esta te atendendo ou trabalhando, parece que estão jogando paciência e muitas vezes tem 5 pessoas pra uma tarefa, sendo 4 observadores... Acho que é por isso que me lembrou Porto Seguro. Um clima de tranqüilidade, de que o tempo parou... o sol forte, muita gente pela rua, crianças correndo, batalhões de vendedores de rua, gente pedindo... e logo o centro da cidade, com a estatua de seu primeiro presidente - Samora Machel -, o único edifício realmente branco da cidade - a igreja da Se - e o palácio do governo. O almoço de hoje foi ótimo. Um Caril de Camarão. Igual o bobó, mas com um gostinho discreto de curry. Achei ótimo. Menos de 10 euros (300 meticais) pra duas pratadas com muitos camarõezinhos, e uma coca-cola. O tempo é ótimo. Não está muito úmido e faz calor. Tem ar condicionado no quarto. As pessoas, muito legais, depois que você quebra o gelo. As lojas aqui perto parecem o centro de vitoria. Preço baixo com produtos simples. Fui num mercadinho que tinha de tudo. Comprei uma pasta de dente e uma escova (já que minha mala não chegou ainda) por 30 meticais. Menos de 1 euro. Sorte que eu trouxe algumas coisas na mala de mão, por precaução.

.
O metical tem Samora Machel na frente, e bichos variados atras. Veados, elefantes, leões...

Urnas Pequenas....

2009-02-20T16:35:00.001+02:00

Scan

2009-02-19T12:36:00.003+02:00

Para inovar... digitalizei uma página do caderno onde escrevo essas histórias todas....
Acho que se você clicar em cima dela, ela fica maior e legível (fora a caligrafia sofrível).

O texto está um pouco forte. Se refere às minha primeiras impressões e experiências em Maputo.

Show dos Miúdos

2009-01-12T21:55:00.010+02:00

Triunfo, bairro do suburbio de Maputo, começa à beira da praia, onde há barracas e o Mercado do Triunfo – aglomerado de barracas com base de madeira e teto de zinco. A trezentos metros da praia, em frente ao enorme edifício dos Testemunhas de Jeová está o contentor da Sofia (ou Contentor da Coca-Cola). Rua ampla, de areia, crianças correndo e brincando, e as mamanas (senhoras) de capulana, vendendo frutas, verduras, peixe, bebidas e tudo o mais em frente de casa.

Este bairro, assim como diversos outros, é caracterizado pelos maridos ausentes, que deixam a casa para ir trabalhar na África do Sul, nas minas, nos negócios “empreendedores” ou qualquer área que lhes dê o dinheiro suficiente para sustentar a família em Moçambique.

As casas são as típicas do suburbio de Maputo. Terrenos espaçosos, com casas de tijolo puro e teto de zinco. Com a ausência dos homens adultos, o cenário é tomado pelos miúdos, como dizem por aqui e a meia dúzia de bêbados nos botecos de bairro.

Num sábado, dez horas da manha, o Francês e eu acabamos lá, mais uma vez, conversando com nossos amigos: Sofia, Amália, e famílias. Entre uma cerveja e outra, à espera do Cara-Pau da Margareth, conheci o Fari (Selecta Fari, artista do reggae) do Zimbábue.

- So, mate, what are you doing here?

- We are on tour in the country!

- Oh! Wonderful! Why don’t we have a concert right here, at the contentor?!

- Sounds good! I’ll be back here around two weeks.

- Perfect! In two weeks time, then! But I have no money to pay you. It has to be cheap!

- All we need is a couple of speakers. The most important is to have Jah in the heart! Jah, rastafari!

- Cool! What’s your name again?

- Fari...

Assim começou a história, e assim começamos a divulgá-la. O Francês logo começou a falar com os conhecidos dele no bairro, e fomos em frente. Na semana seguinte, marcamos a data certa: 27 de Setembro.

Comunicamos a todos os amigos mulungos, que de primeira achavam que era uma doideira nossa, da nossa vida de suburbios. Mas logo que ouviram sobre a quantidade de miúdos no bairro, abraçaram o projeto e disponibilizaram-se para ajudar: Comida para 60, transporte, músicos, registros legais, etc. Cada um cuidou de uma parte.

Faltando uma semana para o evento já tínhamos dois músicos além do Fari: Sr. Alberto Mula – legenda da Marrabenta – ritmo local, os Amigos da Percurssao, vários jovens que tocam em diversas bandas e juntaram-se à causa, e o Mr. John, que toca música latina, francesa, etc.

O dia

No dia do evento eu passei muito mal. Dormi com o maxilar travado, da tensao da organizaçao dos detalhes, e acordei com dor em toda a cabeça. Estava gripado, com tosse, febre, e dor de garganta. Desesperei, mas meu alívio foi saber que já estavam todos preparados com seus respectivos papéis e que fariam mesmo sem mim. Foi entao que olhei para fora para olhar o tempo: cinza, vento, frio.

Ótimo!
Ainda eram 06:30h. São Pedro ainda tinha oito horas pra mudar essa história.

Após alguma luta conseguimos juntar os músicos, comida, gente da organizaçao, miúdos e tudo o mais no Contentor. Eu, com uma cara de zangado-cansado no dia que achei que sorriria o tempo todo... Mas contente de ver que as coisas estavam caminhando.

Logo, a má notícia. Fari liga de Tofu, Inhambane, a 800km de Maputo: I can’t come, mate! I can’t make it!

Ótimo de novo!

As meninas logo começaram a animar os miúdos. Tirei os baloes do carro, o que logo juntou todos a volta do Contentor. Elas organizaram umas brincadeiras, e começaram a dar-lhes comida. Não era exatamente um Carril de Amendoim, o que dificultou um pouco a degustaçao, mas pelo menos estavam já preparados para uma tarde animada!

Lá dentro, quando começamos a tocar, foi que a mágica começou a acontecer. Os miúdos estavam ávidos pela festa, pela música, por nossa atençao, por dançar, participar, ganhar brindes... Todos nós estávamos também animados, motivados a fazer nosso melhor para criar um ambiente fantástico para eles.

O Sr. Mula, com sua extensa família, começou o espetáculo. Logo vieram as bailarinas, os bailarinos, e não demorou para que ele próprio do auge dos seus tantos anos, levantasse para dançar, para delírio do público.

Os jovens da percurssao seguiram, com uma adrenalina impressionante. Djambé, timbila, guitarra, baixo, canto... arrebentaram.

Entre os concertos, e os problemas técnicos, íamos fazendo os concursos de dança. Eu tinha trazido uns brindes – ursinho de pelúcia, bola de futebol, giz de cera, etc – para os vecedores. Eles piraram absolutamente. E nós mesmos ficamos impressionados com o desempenho deles na pista. Aos 4, 5, 6 anos já dançavam melhor que os mulungos todos juntos!

Enfim, o ambiente que criou-se ali foi fantástico. O último artista a entrar foi o Mr. John, que a princípio não iria tocar, mas sentiu-se entusiasmado pelo clima ali criado. Foi lá, e deu mesmo um show! Subiu em cima da caixa de som e tudo!

Para mim, o mais impressionante desse evento foi a voluntariedade de todos em dar o máximo de si para aquele grupo de 60 miúdos. Éramos mais de 30 pessoas reunidas, sem questionar dinheiro em nenhum momento, simplesmente para passar aqueles momentos com aqueles meninos e meninas desconhecidos.

Algumas pessoas do bairro agradeceram-nos após o concerto. Não precisava. Não precisava mesmo! Pois somos nós que temos que agradecer. Saímos todos com o coraçao cheio, de ver aquelas caras, a alegria genuína e ingênua daquelas crianças. De transparecer o prazer simples de passar uma tarde agradável, brincando, dançando, e acima de tudo, gozando daquela atençao toda voltada só para eles.

*(peixe tradicional desta regiao da Africa, preparado pela prima do Américo).

Obrigado,
Francês, coordenador legal e jurídico
Valentina, Coordenadora dos miúdos

Yara, Chefe da alimentaçao
Gonçalinho da Viola – que teve seu primeiro concerto de Marrabenta lá
Caroline
Alberto Mula e familia
Mondinho e os amigos da percurssao
Joao Aquino (Mr. John)
Ao safado do DJ Junior e sua equipe
Edson Mabote e família, que desceram de Malhazine pra fazer a segurança
Victor, o assessor jurídico
Ao fotógrafo até entao desconhecido Sérgio, o único no dia, que salvou-nos a pele
Stefania
Nicola Bona
Alessia
Serena
Giacomo, o Russo
Francesca
Leone, Silvia, Marcellin, Enrico, Nicola, Giovane, Guillaume, Laura e Sonia pela presença e animaçao
Tia Sofia, que nunca havia trabalhado tanto naquele Contentor...
Ao Secretário do bairro, a polícia, e até o vereador que concederam-nos a licença para fazer bagunça na casa dos outros

E se Obama fosse africano? - Por Mia Couto

2008-11-17T11:51:00.003+02:00

Mia Couto é um dos

maiores escritores moçambicanos

e provavelmente o mais conhecido no exterior

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Os africanos rejubilaram com a vitória de Obama. Eu fui um deles. Depois de uma noite em claro, na irrealidade da penumbra da madrugada, as lágrimas corriam-me quando ele pronunciou o discurso de vencedor. Nesse momento, eu era também um vencedor. A mesma felicidade me atravessara quando Nelson Mandela foi libertado e o novo estadista sul-africano consolidava um caminho de dignificação de África.

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Na noite de 5 de Novembro, o novo presidente norte-americano não era apenas um homem que falava. Era a sufocada voz da esperança que se reerguia, liberta, dentro de nós. Meu coração tinha votado, mesmo sem permissão: habituado a pedir pouco, eu festejava uma vitória sem dimensões. Ao sair à rua, a minha cidade se havia deslocado para Chicago, negros e brancos respirando comungando de uma mesma surpresa feliz. Porque a vitória de Obama não foi a de uma raça sobre outra: sem a participação massiva dos americanos de todas as raças (incluindo a da maioria branca) os Estados Unidos da América não nos entregariam motivo para festejarmos.

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Nos dias seguintes, fui colhendo as reacções eufóricas dos mais diversos recantos do nosso continente. Pessoas anónimas, cidadãos comuns querem testemunhar a sua felicidade. Ao mesmo tempo fui tomando nota, com algumas reservas, das mensagens solidárias de dirigentes africanos. Quase todos chamavam Obama de "nosso irmão". E pensei: estarão todos esses dirigentes sendo sinceros? Será Barack Obama familiar de tanta gente politicamente tão diversa? Tenho dúvidas. Na pressa de ver preconceitos somente nos outros, não somos capazes de ver os nossos próprios racismos e xenofobias. Na pressa de condenar o Ocidente, esquecemo-nos de aceitar as lições que nos chegam desse outro lado do mundo.

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Foi então que me chegou às mãos um texto de um escritor camaronês, Patrice Nganang, intitulado: " E se Obama fosse camaronês?". As questões que o meu colega dos Camarões levantava sugeriram-me perguntas diversas, formuladas agora em redor da seguinte hipótese: e se Obama fosse africano e concorresse à presidência num país africano? São estas perguntas que gostaria de explorar neste texto.

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E se Obama fosse africano e candidato a uma presidência africana?

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1. Se Obama fosse africano, um seu concorrente (um qualquer George Bush das Áfricas) inventaria mudanças na Constituição para prolongar o seu mandato para além do previsto. E o nosso Obama teria que esperar mais uns anos para voltar a candidatar-se. A espera poderia ser longa, se tomarmos em conta a permanência de um mesmo presidente no poder em África. Uns 41 anos no Gabão, 39 na Líbia, 28 no Zimbabwe, 28 na Guiné Equatorial, 28 em Angola, 27 no Egipto, 26 nos Camarões. E por aí fora, perfazendo uma quinzena de presidentes que governam há mais de 20 anos consecutivos no continente. Mugabe terá 90 anos quando terminar o mandato para o qual se impôs acima do veredicto popular.

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2. Se Obama fosse africano, o mais provável era que, sendo um candidato do partido da oposição, não teria espaço para fazer campanha. Far-Ihe-iam como, por exemplo, no Zimbabwe ou nos Camarões: seria agredido fisicamente, seria preso consecutivamente, ser-Ihe-ia retirado o passaporte. Os Bushs de África não toleram opositores, não toleram a democracia.

3. Se Obama fosse africano, não seria sequer elegível em grande parte dos países porque as elites no poder inventaram leis restritivas que fecham as portas da presidência a filhos de estrangeiros e a descendentes de imigrantes. O nacionalista zambiano Kenneth Kaunda está sendo questionado, no seu próprio país, como filho de malawianos. Convenientemente "descobriram" que o homem que conduziu a Zâmbia à independência e governou por mais de 25 anos era, afinal, filho de malawianos e durante todo esse tempo tinha governado 'ilegalmente". Preso por alegadas intenções golpistas, o nosso Kenneth Kaunda (que dá nome a uma das mais nobres avenidas de Maputo) será interdito de fazer política e assim, o regime vigente, se verá livre de um opositor.

4. Sejamos claros: Obama é negro nos Estados Unidos. Em África ele é mulato. Se Obama fosse africano, veria a sua raça atirada contra o seu próprio rosto. Não que a cor da pele fosse importante para os povos que esperam ver nos seus líderes competência e trabalho sério. Mas as elites predadoras fariam campanha contra alguém que designariam por um "não autêntico africano". O mesmo irmão negro que hoje é saudado como novo Presidente americano seria vilipendiado em casa como sendo representante dos "outros", dos de outra raça, de outra bandeira (ou de nenhuma bandeira?).

5. Se fosse africano, o nosso "irmão" teria que dar muita explicação aos moralistas de serviço quando pensasse em incluir no discurso de agradecimento o apoio que recebeu dos homossexuais. Pecado mortal para os advogados da chamada "pureza africana". Para estes moralistas – tantas vezes no poder, tantas vezes com poder - a homossexualidade é um inaceitável vício mortal que é exterior a África e aos africanos.

6. Se ganhasse as eleições, Obama teria provavelmente que sentar-se à mesa de negociações e partilhar o poder com o derrotado, num processo negocial degradante que mostra que, em certos países africanos, o perdedor pode negociar aquilo que parece sagrado - a vontade do povo expressa nos votos. Nesta altura, estaria Barack Obama sentado numa mesa com um qualquer Bush em infinitas rondas negociais com mediadores africanos que nos ensinam que nos devemos contentar com as migalhas dos processos eleitorais que não correm a favor dos ditadores.
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Inconclusivas conclusões

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Fique claro: existem excepções neste quadro generalista. Sabemos todos de que excepções estamos falando e nós mesmos moçambicanos, fomos capazes de construir uma dessas condições à parte.
Fique igualmente claro: todos estes entraves a um Obama africano não seriam impostos pelo povo, mas pelos donos do poder, por elites que fazem da governação fonte de enriquecimento sem escrúpulos.

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A verdade é que Obama não é africano. A verdade é que os africanos - as pessoas simples e os trabalhadores anónimos - festejaram com toda a alma a vitória americana de Obama. Mas não creio que os ditadores e corruptos de África tenham o direito de se fazerem convidados para esta festa.
Porque a alegria que milhões de africanos experimentaram no dia 5 de Novembro nascia de eles investirem em Obama exactamente o oposto daquilo que conheciam da sua experiência com os seus próprios dirigentes. Por muito que nos custe admitir, apenas uma minoria de estados africanos conhecem ou conheceram dirigentes preocupados com o bem público.

No mesmo dia em que Obama confirmava a condição de vencedor, os noticiários internacionais abarrotavam de notícias terríveis sobre África. No mesmo dia da vitória da maioria norte-americana, África continuava sendo derrotada por guerras, má gestão, ambição desmesurada de políticos gananciosos. Depois de terem morto a democracia, esses políticos estão matando a própria política. Resta a guerra, em alguns casos. Outros, a desistência e o cinismo.

Só há um modo verdadeiro de celebrar Obama nos países africanos: é lutar para que mais bandeiras de esperança possam nascer aqui, no nosso continente. É lutar para que Obamas africanos possam também vencer. E nós, africanos de todas as etnias e raças, vencermos com esses Obamas e celebrarmos em nossa casa aquilo que agora festejamos em casa alheia.

Augusto Cuvilas - Coreógrafo Moçambicano

2008-08-29T10:31:00.003+02:00

Ontem fui a um espetáculo de dança criado por Augusto Cuvilas, conhecido coreógrafo e bailarino moçambicano. A peça, apesar de ter dado a impressão de improviso na maioria do tempo, teve momentos de beleza que emocionaram.

Chama-se "Um Solo Para Cinco". As mulheres, na maior parte do tempo completamente nuas, dançam num chão coberto por folhas secas, e com iluminação sutil. O movimento e a interação dos corpos cria um efeito visual fantástico.

Mas o que mais chama a atenção é a história de violência assustadora que serve de pano de fundo para a coreografia apresentada nesse Solo para Cinco.

.....
Madrugada do dia 22 de Dezembro de 2007. Polícia, ambulância, jornais, revistas, televisão. Um corpo morto no chão. Negro, com cabelo rasta, vinte-e-poucos anos.

Poucas horas antes, uma cena de assalto na casa de Augusto Cuvilas. Pessoas armadas invadem sua casa declarando o roubo. Cuvilas consegue se desvencilhar dos ladrões e ligar para a polícia, que consegue chegar a tempo para flagrar o delito.

Os policiais chegam, batem na porta, e entram na casa agressivamente atirando antes para fazer perguntas depois. A primeira vítima foi o jovem rasta, negro. Não tiveram dúvida, atiraram para matar. Era o Cuvilas.

.....

A morte do coreógrafo chocou o país inteiro. Como pode a pessoa que chamou a polícia tomar um tiro mortal? Começamos a pensar se vale a pena chamar a polícia ou se é melhor deixar o ladrão agir!

Os policiais estão armados até os dentes com equipamento herdado do tempo da Guerra. Metralhadoras, fuzis, automáticas, etc. Excessivo para o policiamento civil cotidiano. E excessivo para pessoas sem treinamento, e até sem físico para aguentar o peso da arma. Eles, magros, fracos, sub-nutridos, com uma AK-47 pesando sobre os ombros. Sempre desvio o caminho quando vejo um desses.

Além disso, ganham um salário ridículo (dizem, menos de 2.000mtn: 80USD), e vivem de extorquir as pessoas para o "refresco = 50mtn", "cervejinha = 100mtn", "ajudar a comunidade = 200 ou mais, quando estão em grupo".

É muito comum ver policiais militares agindo como polícia de trânsito, pois sabem que os motoristas pagam mais. Ontem mesmo me parou uma dessas caminhonetes com 8 ou 10 PM.

"Carta de Condução e livrete, por favor"

Nem é a responsabilidade deles, mas como estão todos com fome, sede, mal pagos, e com armamentos de guerra na mão, obedeço. Como não tinha o livrete, tive que "ajudar a comunidade". Se não tivesse nada errado, seria só um refresco (já percebi que o fato da minha carteira ser brasileira entra constantemente nessa categoria.

Enfim, Cuvilas foi mais uma vítima da falta de preparação da nossa polícia. História desgraçadamente familiar para ouvidos brasileiros. Espero que aqui as coisas se desenvolvam de forma diferente.

enquanto olhamos a Pequim...

2008-08-11T00:56:00.008+02:00

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... conflito com cara de guerra fria na Georgia. País com presidente pró-ocidente reiniciou a investida para abafar a tentativa de independência da regiao da Ossétia do Sul, na fronteira com a Rússia. E agora, naquele cantinho do globo.com vemos que a Rússia está invadindo o País (inteiro, nao só a Ossetia do Sul).

Analistas dizem que provavelmente o interesse da Rússia é usar o conflito local (Ossetia do Sul) para derrubar o presidente da Georgia, que é aliado dos EUA.

Será que esta é outra realidade que já mudou desde minhas aulas de história, quando a professora se referia â Guerra Fria como uma coisa do passado? Será o último dos conflitos para definir a fronteira leste-oeste? Ou o primeiro do retorno deste gigante adormecido?

A Rússia ficou muitos anos se recuperando, se fortalecendo, lambendo as feridas. Agora, com um poderio aumentado constantemente pelo petróleo.

Lembro que ano passado o campeao de xadrez Kasparov foi preso por participar em protestos em Moscou. Ele usou sua fama para chamar a atençao ao mundo para as tiranias de Putin. Agora, no entanto, já nao se ouve falar do homem.

Com tanta ridicularizaçao da Rússia por parte dos EUA (mídia, filmes), parece que deixamos de lado a preocupaçao com eles. E agora, com nossos olhos todos virados ao esporte, estao a caminho de invadir a capital da Georgia e possivelmente derrubar um presidente. E o mais perigoso é que os EUA consideram-no um importante aliado. Será que vao ajudar? E o Conselho de Segurança da ONU pouco pode fazer, além de pressionar. Afinal de contas a Rússia é membro com direito a veto!

Fontes:

http://www.lemonde.fr/web/articleinteractif/0,41-0@2-3214,49-1082142@51-1036786,0.html
http://news.bbc.co.uk/2/hi/europe/7552908.stm
http://www.nytimes.com/2008/08/11/world/europe/11georgia.html?hp

http://www.economist.com/opinion/displayStory.cfm?story_id=11914036&source=features_box_main

Apenas outro herói-libertador/tirano africano

2008-07-29T11:48:00.000+02:00

Mugabe é só mais um daqueles heróis-libertadores/tiranos da África.
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Será que a primeira parte do título dá-lhe direito de ser a segunda? Nós, do lado de fora, sabemos que não. Os representantes da SADC (Southern-Africa Comission) parecem achar que sim.

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Voltando um pouco atrás para analisarmos a história desse homem... (excerto retirado do Wikipedia)

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Pertencente à etnia shona, filho de um fazendeiro local, foi educado numa escola de jesuítas. Foi professor primário na antiga Rodésia, Zâmbia e Gana entre os anos 1942-1949 e 1955-1960. Possui diplomas de inglês, História e Educação nas mais prestigiadas universidades africanas e obteve a licenciatura de economia (por correspondência) na universidade de Londres.

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Participou no movimento de Joshua Nkomo, a União Popular Africana do Zimbábue (ZAPU), em 1960 e três anos mais tarde funda a União Nacional Africana do Zimbábue - Frente Patriótica (ZANU-PF).

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É preso em 1964 devido às suas actividades políticas sendo libertado em 1974 altura em que parte para Moçambique onde lidera uma guerrilha que se opõe ao Governo de minoria branca de Ian Smith. Com o acordo de paz de Lancaster House, assinado em Londres em 1979 após meses de negociações, Mugabe voltou para a ex-Rodésia e foi calorosamente
recebido pela maioria negra.
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Torna-se primeiro-ministro da ex-Rodésia (já depois do fim do governo liderado por Ian Smith) em 1980 ao vencer eleições. Em Abril desse ano é declarada a independência do país que passou a ser designado por Zimbabwe ("Zimbábue").

Ele tornou-se, portanto, na época das “libertaçoes dos povos do jugo dos colonos brancos”, um dos maiores dessa leva de heróis-libertadores. Respeitado em toda a regiao.

No início de seu governo, seu País gozou de grande crescimento economico e desenvolvimento social. Era admirado até pelos ingleses. A Rainha Elizabeth II chegou a dar-lhe um título de Knight Commander of the order of the Bath em 1994 (recentemente anulado).

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No entanto, após pouco tempo, ele tomou o caminho tragicamente comum a todos os países africanos. Começou a isolar-se no poder, centralizando todas as maiores decisoes do país em suas próprias maos, e eliminou os partidos de oposiçao.

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Logo veio a onda de grandes empréstimos do exterior, taxas de inflaçao estratosféricas, e um povo cada vez mais miserável.

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As estimativas mais conservadoras determinam uma inflaçao hoje de 100.000% ao ano. Um quilo de galinha custa, por exemplo, 15 milhoes de dólares zimbabueanos.

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Voltamos, entao, à realidade atual...

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O povo do Zimbábue finalmente deu um basta à tirania deste homem. O peso dos heroísmos dele finalmente foram vencidos pelo peso das desgraças que está provocando ao próprio povo que lutou para libertar.

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Nas eleiçoes deste ano o candidato da oposiçao, Tsvangirai, venceu o primeiro turno com 49% dos votos.

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A contagem, no entanto, demorou dois meses para sair. E nesse período, os chamados Green Bombers (milícia de jovens controlados pelo governo) fez a sua ronda de terror pelo país. Nas províncias onde a oposiçao venceu (todas, menos onde Mugabe nasceu), eles incendiaram casas, espancaram pessoas com cintos, correntes e chicotes, e em alguns casos queimaram-nas vivas.

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Após a divulgaçao dos resultados, em Abril, anunciaram que haveria um segundo turno, em Junho.

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A violencia nesse período foi tanta que o candidato da oposiçao teve que refugiar-se dentro da embaixada da Holanda, de onde, mais tarde, anunciaria a desistência de sua candidatura.

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Uma das atrocidades mais visíveis foi a agressao à mulher de um líder da oposiçao, que foi queimada viva dentro de sua casa por Green Bombers frustrados por nao terem conseguido encontrar o homem.
Além disso, a polícia saqueou diversas unidades do partido da oposiçao (MDC), prendeu Tsvangirai por cinco vezes em Junho, além de ter preso e assassinado diversos parlamentares eleitos, e outros representantes do partido.

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A pergunta que fica chega a ser infantil: pra quê fazer eleiçoes, entao? Melhor meter-se logo uma coroa de rei, e seguir em frente com a vida. Já conhecemos bem teatros eleitorais, onde regimes ditatoriais simulam uma votaçao justa para “inglês ver”. Este teatro, no entanto, foi feito com acesso aos bastidores: Ao mesmo tempo que víamos as supostas eleiçoes democráticas, acompanhavámos, atônitos, os horrores que eram praticados para garantir o resultado de interesse do Governo.

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Mugabe venceu as eleiçoes no segundo turno, em que concorreu sozinho e saiu com mais de 80% dos votos (o nome do opositor ainda constou das cédulas). A populaçao foi motivada a ficar em casa, para evitar mais mortes e violencia.

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Dias depois do resultado divulgado (este foi publicado em menos de 48 horas), Mugabe apareceu como presidente eleito na reuniao da Uniao Africana. Ali, onde os líderes africanos deveriam discutir o acesso à água em seus países, só se falou nele.

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Agora, quem deles vai intervir para salvar o povo do Zimbábue? Da nossa regiao aqui do Sul, somente o presidente do Zambia opôs-se abertamente ao homem, no entanto, o estado de saúde dele nao permitiu-o estar presente na reuniao.

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O da África do Sul, Thabo Mbeki, foi indicado no inicio do ano para representar os países do SADC na negociaçao com Mugabe. Ele, no entanto, nunca mencionou a violencia e muito menos denunciou-a.
Em Moçambique, acoberta-se os horrores desse tirano. Claro, como vimos antes, ele lutou para a libertaçao do povo moçambicano também. A manchete do jornal Notícias um dia após as eleiçoes foi “Eleiçoes correm tranquilamente no Zimbábue”. O texto embaixo explicava que “observadores diziam que as pessoas estavam a votar em massa”, ao mesmo tempo que víamos na internet fotos de locais de votaçao desertos.

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Isto num cenário em que a UE diz que os líderes africanos que têm que lidar com esse problema.

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O Bush aprovou sançoes duras. Inglaterra também. UE nao, preferiu poupar o povo de mais uma pancada. Afinal de contas, o sofrimento do povo nao parece mesmo afetar as decisoes desse tirano.

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Agora continua o tal teatro sem cortinas. Mugabe e Tsvangirai obedeceram um pedida da Uniao Africana para negociarem um “governo de poder compartilhado” e estao a tecer um documento neste momento, com um prazo de duas semanas para assiná-lo.

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Ora, muito bem. No entanto, como será dividir o trono com esse senhor, que ficou vinte anos lá, mandou matar milhares de pessoas porque desobedeceram suas ordens, que mata seu povo de fome, que rouba dos cofres do governo abertamente... Como ele poderá dividir qualquer coisa com seu maior inimigo?

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Alguém há de se matar. Nao existe poder compartilhado neste caso. A Alemanha que é a Alemanha mal conseguiu fazer isso. Imaginem o Mugabe!

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Nesse teatro, é o povo quem sofre. E ninguém pode fazer nada por ele. Estao encarcerados nesse teatro de horrores. Trancados em casa à espera da próxima onda de violencia. Tremendo de medo ao ouvir barulho de carro à noite, rezando para nao ser mais uma vez o exército de bêbados, cruéis do Mugabe.

Links:

http://www.state.gov/g/drl/rls/104399.htm
http://www.nationmaster.com/country/zi-zimbabwe

http://www.madamandeve.co.za/ (cartoons. vá em "archive" e procure por "mugabe")

Fontes:

Livro "The State of Africa" de Martin Meredith

Wikipedia.org

Sites listados acima

Jornal Noticias (Moçambique)

Inclassificável

2008-07-26T09:03:00.002+02:00

“É bem provável que as perspectivas de paz no mundo contemporâneo dependam do reconhecimento da pluralidade das nossas afiliações e do uso da nossa reflexão, assumindo-nos enquanto vulgares habitantes de um vasto mundo, e não como reclusos encarcerados em pequenos compartimentos.” Amartya Sen, Identidade e Violencia, 2007.

Vem da certeza de uma menina, mulher, meio-prostituta moçambicana a minha inquietude maior em relação a este tema. Moradora dos subúrbios da cidade metropolitana da Matola, vizinha de Maputo, ela não teve acesso a estudos, e tem como fonte de renda uma filha de cabelos claros, fruto do relacionamento com um francês. De cor branca, mais branca que eu, lábios grossos, nariz arredondado mas não achatado, olhos puxados e negros com lentes azuis, cabelos lisos, fruto do milagre das extensões capilares, sem bunda, magra, afirma:

- Sou negra!

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Na hora, ri. Negra? Fiz o que imagino que todos devem ter feito em situação similar, inspecioná-la em detalhe, tentando classificar cada traço com uma origem. É sério? Você é negra?

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- Sim (sem graça, constrangida pela minha reação pouco delicada)

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É negra sim, e daí? Cada um de nós deve ter a liberdade de se classificar da forma que julgar mais adequada. Ao invés disso, no entanto, o que predomina ainda hoje, é uma classificação universalmente aceita, que leva em consideração a origem, a cor, a religião, o gênero.
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Eu sou fruto de uma mistura total. Já tentei descobrir todas minhas afiliações e já me cansei. Árabe, Europeu, Negro, Índio, Judeu, e Brasileiro. Essa última categoria serve para descrever os bisavós que já habitavam na terrinha antes de alguém ter interesse em registrar de onde vêm.
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Sou homem, sou mulher, sou bicho, sou católico, ateu, branco, árabe, judeu, empregado, chefe. Sou feliz, sou depressivo, sou brasileiro, italiano, libanês, e de onde mais quiser. Se eu me sentir assim... (Tio Ache, seguimos em conexão nos pensamentos)
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São os outros que exigem uma identidade única e classificável. As pessoas nos conhecem por tempo determinado, e precisam de um rótulo para facilitar nossa leitura e classificação. Aquele é o Luis, o brasileiro. Aquele é Paulo, o negro. Aquele lá é Márcio, o muçulmano, e o outro é o Camilo, o crente.

Se fosse só um lembrete pra ajudar a gravar os nomes e caras, tudo bem. No entanto, sabemos que a divisão em classes pode ser bombástica. Mais uma vez uso o exemplo de Ruanda. Uma pessoa que historicamente é simplesmente de Kigali, agora passa a ser um Tutsi de Kigali. E aquele outro, com o nariz achatado e mais escurinho é um Hutu de Kigali. Isso definido por olhos alheios àquela realidade. Como numa divisão de time de futebol, separam um grupo para cada lado. Depois de algum tempo vê-se o resultado. Carnificina.
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O rótulo, que foi útil para facilitar a classificação, serve agora como um nicho de uma estante, onde serão guardados todos os atributos relacionados àquele grupo. Vemos três, quatro, cinco vezes no jornal a foto de um negro cometendo um crime, pois metemos na estante do negro: criminoso. Vemos um travesti na rua assediando pessoas e causando confusão: homossexuais são escandalosos e causam confusão. Vemos dez, vinte, trinta ataques terroristas executados por grupos radicais islâmicos: muçulmanos são terroristas.

Nossa mente simplista (não canso de repetir) insiste em querer achatar, simplificar e encaixotar as coisas. Parece que somos eternos preguiçosos mentais. Dá muito trabalho parar e conhecer alguém, é muito mais fácil metê-lo num baú e seguir em frente com a minha vida, relacionando-me com meus similares.
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Ora, eu não sou o, sou um. Deixe-me na minha inclassificaçao*. Quero mesmo ser um vulgar habitante desta Terra. Os franceses vêem-me como italiano, os italianos, como brasileiro, os brasileiros como uma ovelha desgarrada, os moçambicanos como chefe representante do primeiro mundo e tudo que é bem feito. Os católicos do Brasil vêem-me como um descrente, os europeus como um conservador catolicista, e os moçambicanos nunca me perguntaram.

A única coisa que vejo em comum em todos é o afã de me categorizar, me rotular, me reduzir à ilusão da singularidade (teoria do escritor citado no início).
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Eu (voltando a mim), desde criança sofro com isso. Uma vez, aos poucos anos de idade, ousei gritar ao meu vizinho “playboy!”, ao que ele respondeu “sim, sim. Sou playboy mesmo. Pelo menos sei o que sou. E você, o que que é?”. Entrei em casa, humilhado. Na escola, por muitos anos eu era considerado gay. Por outros, nerd. Logo, maconheiro, depois playboy, depois CDF, seguido de mulherengo, e logo já parei de acompanhar devido à distância. E sempre com uma pressão interna – e externa – por escolher e ser reconhecido por um desses rótulos, ou outros vindouros.

Extrapolando mais um passo, a pluralidade da nossa identidade não é só caminho para nossa própria liberdade, mas sim uma saída para a paz entre os povos. Por que, em vez de buscarmos as diferenças entre nós, não buscamos as semelhanças?
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Vejo, por exemplo, na gravidez da mulher uma grande esperança. Quem não olha para uma grávida com olhos brilhantes e um sorriso na cara? Ou mesmo uma mulher com um bebê nos braços. É o ponto comum entre todos nós. Somos todos bicho. Por muito tempo tivemos várias grávidas na Total. Eu tinha uma alegria diária em cumprimentá-las, elas também, cheias de luz.
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Cada uma delas representa a esperança. Sim, acredito também nisso. Quando voltamos à casa, nossa realidade é via de regra similar. Temos que cuidar da nossa família, pagar as contas, alimentar o cachorro, mijar, cagar, comer... Somos assim vulgares, comuns.

A ilusão da identidade vem também, em minha opinião, da nossa arrogância em almejar ser algo maior, especial. Todos queremos ser reconhecidos como únicos, queremos o conforto de pertencer a um grupo. Nós, Hamdan, somos bonitos, os outros são feios. Nós, homens, somos grandes políticos e estrategistas, as mulheres nem dirigir sabem. Comentários geralmente seguidos de risadas, provavelmente resultado do contentamento em pertencer.
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Mesmo nas relações amorosas isso fica evidente. Por mais que o que cada ser humano pode oferecer seja basicamente idêntico, nós queremos sempre ser reconhecidos pelo nosso parceiro como alguém especial. Isso é uma batalha constante. No trabalho, sentimos que somos únicos. Muitas vezes pensamos honestamente que não podemos sair de férias, senão “quem vai fazer o meu trabalho por mim?”. Ora, vamos lá! Submetamo-nos à simplicidade do nosso ser! Este sim é o caminho da grandeza.
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Eu, enquanto isso, sigo no conforto da inclassificação. Sou tudo, sou todos. Sim, sou todos. Sou várias pessoas. Mesmo as palavras que passam por mim vêm de todo lado. Da minha mãe, do meu pai, das minhas leituras, do livro que estou lendo, dos jornais que leio. Somos apenas um prisma trincado, repassando parte daquilo que é direcionado a nós.

obs:

1. a palavra inclassificação não existe no dicionário. deveria.

2. outras palavras também possivelmente nao existem

Por: Luís Paulo Camisasca. Inverno 2008 em Maputo,

semi-nu no quarto, cheio de frio e

vinho tinto Boland Kelder Pinotage

safra 2005 na cabeça.

Pessoas de quem roubei idéias mais directamente: Amartya Sen, Oscar Wilde, Tio Ache, e sem querer da Marina Lima (da cançao "inclassificável", mencionada pelo meu tio no blog Disarmed)

Eu, Un Don Quijote

2008-07-15T15:41:00.000+02:00

Por Sérgio Cabral

Lutarei contra mil moinhos de ventos,
cairei de meu Rocinante muitas e muitas vezes
e outras muitas voltarei a montar.
E olhem para mim, magro, feio e pouco inteligente,
me deixei levar pela paixão.
E nem sei a quë. Ou sei.
Perco a montaria, mas não perco a honra, volto a montar.
Continuarei defendendo desprovidos,
continuarei com minha tolice de acreditar no impossível,
irei a lugares onde apenas os apaixonados vão.
Parece que vou atrás do inatingível, mas vou.
Serei eu um louco?
Encontrei na desesperança a minha fé,
lutando por pouco e, talvez, por muito,
ainda não sei, mas continuarei lutando.
A beleza da vida está em nunca desacreditar,
está na luta eterna, em atingir o inacessível,
ou em acreiditar que se atingirá.
Trago em meu coração as tristezas das despedidas,
e continuo procurando o impossível,
E depois de tudo encontrarei, em meio às chamas, o amor;
E ainda em meio às chamas poderei amar.
No fim de cada jornada desço de meu rocim
e peço perdão para aqueles que não têm piedade.
Eu? Apenas um Don Quijote.

Sérgio Cabral.

Obs: Venho trocando idéia com o Sérgio, irmão da Goreti, por e-mail há umas semanas. Ele está em missão pela ONG Médicos sem Fronteiras no Camboja. A vontade é de publicar todas as histórias dele, mas talvez o verso seja uma expressão mais resumida...

Pontos de Vista e Contexto - Só um pensamento...

2008-07-07T23:46:00.000+02:00

Sábado fomos a uma festa num bairro chique aqui em Maputo. Meus amigos e eu ficamos do lado de fora, dançando e bebendo qualquer coisa. Mesmo no inverno moçambicano, o pessoal aguentou a brisa fria para curtir o céu aberto.

Um deles, inglês que mora na Zambia (aqui perto), vira para mim e fala:
- It's so nice to feel the cold air.
- What?
- Yeah! It's fantastic! You can actually breath deeper. It's refreshing.... Gives you life! We don't get that in Zambia. There it's just warm all year-long.

Quer dizer... imagine o ponto de vista dos moçambicanos com frio, e os que nem saíram de casa pra ficar aconchegados debaixo da coberta. E agora imagine o que ele estaria dizendo num outro contexto, se estivesse no inverno gelado, cinzento e molhado de Londres... essas coisas fazem-me refletir sobre minha situaçao meio nômade. A mesma situaçao, mesmo clima, com opinioes, sensaçoes completamente diferentes. Desses pequenos exemplos fica mais fácil entender como podem haver tantos conflitos no mundo. E também o motivo pelo qual sao inevitáveis. Nunca duas pessoas poderao ver o mesmo objeto da mesma maneira...

as árvores peladas de paris

2008-07-07T00:29:00.000+02:00

as árvores peladas de paris

despidas de sua vaidade escondem mas entre-mostram

sob o olhar de milhares nao envergonham-se

deixam transparecer o que há por trás e adornam com sua trama negra

com a crueza da monocromia seus galhos entrelaçam-se rumo ao céu como raízes que nasceram para o lado de cá

uma torre

um prédio

uma ópera

um museu

emoldurados com a simplicidade da natureza adormecida

os arquitetos cinzentos de Paris ganham uma maozinha da Mae que descansa mas nao deixa a magia desta moça morrer

Abril, 2006. Paris

Identidade Nacional

2008-07-02T17:31:00.000+02:00

Nós, brasileiros que tentamos uma carreira de alguma forma séria fora do Brasil, temos que conviver e lutar contra os esteorótipos que a mençao da palabra Brasil traz à mente. Posso contar nos dedos as pessoas que conseguem segurar o sorriso malicioso ao ouvir meu local de nascença e criaçao. A imagem que vem à cebeça, imagino, envolverá uma mulata de ancas largas dançando samba, rodeada por homens morenos, musculosos, sem camisa, com uma cerveja na mao e um baseado na outra. Ah! E confeti e serpentina chovendo como numa final de copa do mundo.

Isso nao é novidade para ninguém. E nem necessariamente é algo negativo. Essa aura brasileira já me garantiu lugares em festas, e um cartao de entrada a grupos de gente que mais tarde tornou-se minha amiga após conhecer minhas reais qualidades e defeitos.

Também, por outro lado, já ouvi diversas críticas duríssimas e julgamentos sumários por minha traiçao à pátria... "Só pra Contrariar" no fundo, todos europeus-bunda-quadrada batendo palma, animadíssimos, viram-se pra mim com olhos arregalados, cheios de expectativa: "Vai láá brasileiro!! Enseñanos como se baila la samba!" "Como?? Você nao sabe sambar??". Essa cobrança estende-se também ao bom humor. O dia que o sorriso nao sai, acordas de mau com a vida, ou simplesmente estás a fim de mandar alguém para casa do chapéu, logo lançam olhares e comentários "god! what kind of brazilian are you?", como se, dentro do teatro global, fosse do brasileiro a funçao de animar, providenciar prazer e gozo aos outros, estes ocupados com as questoes sérias da vida.

Brasil se tornou, de fato, uma marca. Marca esta que cabe muito bem em sandálias para a praia, em biquinis, refrescos, cervejas e jogadores de futebol. Isso, como um primeiro passo é excelente, especialmente para nós, que até pouco tempo nem tínhamos uma marca internacional. Agora estamo começando a construir um outro degrau, com nossos avioes, médicos, comunicadores e engenheiros, em que as pessoas começam a tomar um choque em relaçao ao primeiro. "Oh, yeah! City of God is brazilian... (cara de estranhamento) is it a national production?"

Yes it is. Nós, na nossa luta por definiçao de uma identidade, uma cara nacional, temos que caminhar rumo a esse segundo degrau, sim. Do profissionalismo, estudo, ciência, razao... Tudo isso, mas sem esquecer que é o primeiro degrau que dá-nos o diferencial. O balanço entre nossa capacidade intelectual e o jogo de cintura para resolver problemas, o bom humor nas relaçoes interpessoais e a criatividade é a mistura que pode nos tornar peça fundamental em qualquer empresa, projeto, governo ou ONG no mundo todo.

A Morte do Credelevê

2008-06-08T12:42:00.000+02:00

Gente, já pensaram que, com as novas regras ortográficas do português o crê-dê-lê-vê simplesmente morreu? Quantos neurônios já queimamos, com caneta na mao, com o "v" e o "e" já no papel, repetindo na nossa cabeça essa boa dica, para completar com sucesso o "êm", e concluir com um sorrisinho malandro de canto de boca agradecendo a pessoa que te passou esse infalível truque.

Agora já nao. Acabou-se!
.

E o péla-saco? Virou um pelassaco? O guarda-roupa é um guardarroupa? E se eu for ao Brasil já nao pegarei um vôo, mas sim um voo! Que língua é esta, meu deus? E o pára-raios? Já virou para-raios ou pararraios?! Agora sim, mae, aquela pergunta que fiz aos 6 anos de idade faz sentido! É para os raios ou contra os raios? Responda-me bem CPLP. Hein?

Daqui a pouco Tio Ache já vai começar a fazer outdoors pela cidade escrevendo que este ou aquele hipermercado é superbarato*! O jornal vai dar manchete que o candidato francês à presidência é um antissemita e o americano tem um passado heroico!

A minha frustraçao vem por conta das mudanças desde que saímos da escolinha - que é nossa base cultural, naturalmente. Primeiro é o sistema solar, que deixa de ter nove planetas para ter somente 8. E as nossas piadinhas de criança, como ficam? "Vou te mandar lá pra Plutao", "aah! Fala que eu to em Plutao!!". Agora o sinonimo de longe e isolado qual vai ser? Aquele oitavo planeta cujo nome nem me lembro? Ou nos contentaremos com a Sibéria?

Claro que fico contente com o fato (fato! Nao fa"c"to, Sr. Tuga) de as novas regras trazerem facilidades para a comunicaçao interpessoal lusobrasileira (¿¿¿Cadê o hífen???) e com a reduçao dos problemas que terei com a escrita aqui em Moçambique, relaxando meu policiamento quanto às "acçoes da directoria nos projectos de 2008".

No entanto, ainda me incomoda muito ter um grupo de pessoas dizendo que o que a MINHA MAE me ensinou de repente virou balela, passado, museu, português arcaico! Mae, continuamos juntos. Vou repetir o seu crê-dê-lê-vê até nossos últimos dias. Essa e outras tantas regras passadas a base de repetiçoes infinitas e beliscoes contundentes formam o elo que nos manterá sempre unidos. Deixa a CPLP pra lá!

Beijos a todos.

PS: O til continua firme e forte na Lingua Portuguesa, só nao existe no meu teclado, este, espanhol...

*Argumento derrubado pelo próprio Tio Ache, que me informa que hipermercado já se escreve junto! Ops!

Re: Ataques Xenófobos na África do Sul

2008-06-02T13:02:00.000+02:00

Pois é, Tio. Muito feio mesmo o que vem acontecendo por aqui. Mais de 30.000 já voltaram, 60 deles em caixões. Outros milhares ficaram por lá, abrigados em igrejas e acampamentos improvisados, e a depender de doações de ONGs e cidadãos sul-africanos que se envergonham da barbárie de seus compatriotas.

Quando cheguei a Moçambique tinha a esperança de uma África Austral moderna, em crescimento e em caminhos de paz. Tendo o Quenia como principal promessa da região, Angola como a milionária do petróleo, a África do Sul como um modelo de "black empowerment" e Moçambique como um exemplo de Paz duradoura, todos começavam a olhar para cá com outros olhos.

No entanto, uma a uma as esperanças foram caindo. Quênia revelou o lado mais cruel dos africanos, com a limpeza étnica que caracterizou os mais sangrentos conflitos no continente, como Uganda, Ruanda, Congo, etc. Pessoas com catanas, facas e foices fazendo barragens nas estradas para eliminar qualquer pessoa de determinada etnia. Logo veio o Zimbabwe que, como todos já esperavam, caiu na desgraça após as últimas eleições. Mugabe não divulgou os resultados - largamente favoráveis à oposição - e logo começou a mandar matar e/ou maltratar os moradores de regiões que votaram contra ele. Chicotadas, correntadas e facadas em pessoas que cooperaram para o movimento - recebemos fotos de um cidadão que simplesmente deu carona para um grupo de votantes e por isso teve as costas esfoladas.

E agora a pancada veio de onde menos se esperava. Fotos nos jornais de multidões abanando catanas ao ar e expulsando a ferro e fogo os Moçambicanos, quenianos, angolanos, nigerianos, que eles culpam pelos altos indices de violência no país. Ora, que ironia, não é? Espancar até a morte pessoas que julgam responsáveis por atos de violência! É o auge da justiça com as próprias mãos. E quem é o juiz disso tudo? Será quem grita primeiro "É ele o safado! O Changana que anda roubando e estuprando".

Por falar em justiça com as próprias mãos. Outro dia, um domingo, fui acordado por gritos desesperados de "PEGA LADRÃO!!", seguidos de uma pancada seca que acredito ter derrubado o meliante. No que ele levanta-se para voltar a correr, mais uma série de porradas com gritos esgoelados de dor e súplica por misericórdia. E quem é o juíz disso tudo? Quem gritou primeiro "Pega Ladrão!". E quem vai dar a misericórdia? Ninguém, pois com a massa não se negocia. O destino desse homem já foi traçado quando começou a correr com a carteira na mão.

Nessas horas penso muito no que diz minha mãe. "É falta de Deus". Tem que ser mesmo. Nós não podemos tomar em nossas mãos o poder do juízo sobre a vida de outro ser humano. Decidir que o erro que o próximo cometeu é grave o suficiente para causar seu extermínio. E ainda mais grave quando levamos esse exemplo ao caso da Africa do Sul, onde grupos de pessoas julgaramm e condenaram povos inteiros.

Enfim, temos que tomar isso como ponto de reflexão. Afinal de contas, quem nunca acusou um certo grupo de pessoas pela criminalidade? Sejam negros, romenos, paquistaneses, ciganos, mexicanos, polacos... Sempre ouvimos e fazemos comentários com aparência de análises estatísticas e que começam essa bola de neve que acaba em genocídio. "90% dos presos são estrangeiros ou negros!", "desde a chegada desses romenos a criminalidade aumentou muito", ou o clássico "tinha que ser...".

Como não podemos chegar até a África do Sul para parar os ataques, proponho que todos nós façamos um esforço no sentido de exterminar esses pensamentos xenófobos de dentro de nós e assim contribuir efetivamente para um futuro mais cheio de paz e união entre os povos.

"If we want to change our world, we first change our thoughts, our expectations and our beliefs" (Gandhi)

Personagens da Minha Vida Moçambicana - Parte II

2008-04-07T18:33:00.000+02:00

Zé e Macuacua

A pedido do grande amigo e ex-vizinho James Augusto da Silva, conto sobre os dois guardas-porteiros-faz-tudo Zé e Macuacua.

Acabo de chegar da rua. Passei a tarde fazendo “trabalhos de sábado” que, na cultura da minha casa quer dizer comprar coisas para melhorar a casa e aumentar a cultura cinematográfica e musical. Quando a limusine libanesa desponta no início do meu quarteirão já nota-se uma agitação na porta do prédio ao lado do banco. Alguém corre animado e se livra dos dois cones que reservam o lugar do “patrão”.

- Boa noite, Zé! Tá bom?

- Boa noite, patrão! Simsim. To bem sim, não sei do seu lado.

Cara de menino, sorriso ingênuo e uma vontade genuína de ajudar as pessoas. A paixão com que atende cada necessidade dos seis “patrões” da Mártires da Machava 133 é comovente. Nao passo um dia sem olhar para ele com olhos brilhantes e sobrancelhas arqueadas como quem admira um ato profundo feito de coração. Nem que seja o ato mais simples, vê-se que o homem tem uma motivação inspiradora em fazer com que cada um de nossos dia seja mais leve. Tira o peso da porta, o peso das compras, o peso do mau-humor matinal com um largo sorriso olhando nos olhos...

- Bom dia, patrão!

- Porra, Zé! Logo hoje que tava disposto a ter uma manha miserável!!

Exagerei um pouco. Mas deu para ter uma idéia do “efeito Zé”.

Outro dia teve um filho, o gajo. James, meu ex-vizinho e grande brada, já vinha me perguntando há meses do Zezinho. Ao telefone nem falávamos mais de nós. “Luis, e o filho do Zé , nasceu?” Patrão James tava ansioso. Foi meu vizinho-de-portas-abertas e grande brada (brother) por vários meses. Tempo suficiente para se apaixonar pelo Zé. James é brasileiro e um pouco inglês, tem dois filhos lindos e loiros e a mulher, Kate, além de uma paixão pela vida que nunca havia visto e uma sabedoria que não condiz com seu olhar juvenil.

Em fevereiro nasceu o James. Sim. Não quero confundir tua cabeça. O filho do Zé levou o nome do patrão...

- (eu) Zé!!! Não acredito! O miúdo chama Patrão James??

- Heheheh! Chama-se James simsim patrão.

- Caramba!! Parabéns, Zé!! Que ótimo, rapaz! Vou ligar pro James. (isto um dia antes do aniversário do homem)

Tadinho. O Zé não entendeu nada. Devia achar que o James tava na Matola, enquanto tava lá em Londres, curtindo um friozinho outonal. Ficou emocionado que ouvi sua voz tremular no telefone. “É menino, Patrao James!! ... É James, James, patrão!”

Ao final de alguns minutos de conversa empolgada pego o telefone, ainda quente, e ouço um James ainda bufando com tanta emoção. Caralho, Luis!! Que bom, cara! Tô feliz pra caralho, cara!!

Pô! Só o Zé pra emocionar a milhares de milhas com tanta vivacidade. Antes de eu contar o causo ninguém acreditava. Tudo bem...

Voltando pra informação prática, ele trabalha aqui embaixo como porteiro, fazendo turnos de doze horas com o Sr. Macuacua, que provavelmente é o chefe e guia espiritual entre os guardas – tanto do prédio quanto do Banco ao lado de casa, que faz com que a entrada vire um entulho de seguranças e policiais que gastam 80% do tempo em análises anais. Enfim, o Sr. Macuacua tem um sorriso-patrao e uma voz-patrao. Por um “bom dia patrão” deve gastar tanta energia que tem que descansar por uma hora, encostado em sua árvore.

A profissão secundária do homem – que é praticada concomitantemente ao ofício de segurança do prédio – é a de sapateiro. Senta a bunda num pedaço de concreto ao pé da Acacinha (Acácia em frente de casa, batizada pelo Tio Rô-ger) e recosta em seu tronco para o devido repouso bi-minutal. A posição estratégica para defesa do patrimônio dita que deve sempre estar de frente para a porta do prédio e de costas para a rua, deixando três metros de calçada no meio para melhor visualização, classificação e categorização das bundas locais.

Dentro das opções locais para enganadores o Sr. Macuacua costuma estar dentro de “to-te-fazendo-de-trouxa-mas-num-liga-não-porque-a-cada-Metical-que-te-arranco-você-ajuda-o-povo-africano-que-sofre/não-me-leve-a-policia-porque-vão-me-bater-e-quebrar-meus-dentes-que-formam-meu-sorriso-falso-que-é-meu-sustento-no-final-das-contas.” Primo primeiro da Proprietária dos Infernos.

Um desses dias infelizes, esqueci a janela do carro aberta. Tipo, não há grandes riscos na região, devido ao elevado número de guardas por metro quadrado, mas é bom saber, né? Macuacua me avisa às onze horas da manha do outro dia, com um sorriso irônico na cara

- “bom dia patrão! O patrão esqueceu o vidro do carro aberto, né patrão?”

- que?? Não acredito!!

- Não não, patrão! Não há de se preocupar. Tá aqui pertinho da gente.

- Tá bom, Macuacua! Mas podia falar de primeira, né?

- Ah, não há de se preocupar não, patrão! Nós até revezamos pra ver quem dormia dentro... não há de roubar nada não.

Putz! Fala sério... ao abrir a porta do carro, tinha uma nuvem de mosquitos curtindo o extrato de sumo catinguento resultante das horas ao sol combinadas de uma meia dúzia de homens com acesso limitado a fontes de água corrente. Andei três horas com o vidro aberto mas a mosquitada só foi embora ao som espirrado do Baigon.

Logo ao chegar no apartamento onde moro atualmente...

(péééééé)

- Patrao, tenho que falar com o patrão. Quero discutir quanto o patrão vai nos pagar.

- Beleza. Entra, fica a vontade.

- Entao? Quanto os vizinhos costumam te pagar?

- Aah! Varia né, patrão?! (sorriso)

- Varia de quanto pra quanto?

- Aaaaah... tem o patrão Machalumaba que paga mil pra cada, né? Tem também o patrão James que paga quinhentos... Mas se o patrão tem carro, e tem que guardar vaga, custa mais caro...

- Ok... vou falar com eles e volto a dizer algo.

Po! Eles não tavam pagando nem duzentos para cada um! Tipo... se eu fechasse negócio com ele de pagar mil, o que ele diria no outro dia, quando eu descobrisse que era mentira? Imagino que algo na linha “aah, patrão! O senhor sabe, né?... Nem sempre a gente pode dizer a verdade, né...!”

New Home

2008-03-23T22:37:00.000+02:00

Escreveria sobre mil outras coisas prazerosas, mas o personagem da minha ultima história pré-revolta predomina sobre todas as outras. A distinta senhora acabou de me passar um aviso de encerramento do contrato.

Tudo foi uma continuação dos abusos que vêm acontecendo desde que para cá me mudei. Umas duas semanas depois de escrever a já famosa história, cortei o gato com uma faca de cozinha num acesso de raiva. No outro dia ela naturalmente me perseguiu, indignada, para saber o que se passava. Como assim, o inquilino cortou meu gato??

Bom, ela me explicou meio que calmamente que não é assim que se faz as coisas. As pessoas devem conversar antes de tomar atitudes, e dar um prazo para a solução dos problemas.

-Mas Dona Rosana, desde o principio a Sra. Disse que não vai precisar da minha energia, instalando o tal Credelec (energia pré-paga).

- Siim (expressão típica moçambicana), mas eles demoram muito, sabe? O Luis Paulo tem que entender que eles já vieram aqui uma vez, analisaram a área e garantiram que está apta para o programa. Agora ficaram de vir outra vez para instalar.

- Mas já faz quase dois meses...

- Eles são muito demorados. Mas quando vierem peço pra olharem o seu também.

- Dona Rosana, vou fazer uma gambiarra e religar isso. Daqui a uma semana volto a cortar. Não vou agüentar este tipo de situação na minha casa. Não pelo valor, que a sra. Nem me pagou, mas por ser uma situação ridícula!!

- Tá bom. Vou ver o que posso fazer... passe bem (dá a mao mole, achando ruim)

Depois disso dei outros tantos ultimatos, sendo o ultimo no aniversário de três meses do ocorrido. No pagamento do aluguel lembrei-lhe da ameaça. Nada fez. Na Sexta passada a Minora sem querer esbarrou na gambiarra, que se desligou. Caput! Não voltei a ligar.

Hoje, uma semana após o bem-logrado acidente, recebo a carta através das mãos do fiel e ansioso Zé (porteiro), que ao ver meu carro apontar no começo da rua já se pôs de pé, pulando de um pé ao outro com os papéis na mao.

- Boa noite, Patrao!

- Boa noite, Zé! Tudo bom?

- Tuudo, patrão. Só que a Dona Rosana deixou isso aqui, ó!

- Falou algo ou só escreveu?

- Só escreveu só.

- Tá bom, Zè. Brigado. Boa noite.

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Pronto. Fui libertado do prazer doloroso de ser inquilino da Proprietária dos Infernos. Daqui a 90 dias, isso sim. Afinal de contas, assim é que se faz: avise com antecedência. Lição de moral da filha do Cão... só me faltava essa!

ADENDA (10 de Abril)

--> Negociamos com a Senhora. Vou continuar na casa! Claro que tive que ceder em relação à energia... e à água, que descobri que também vaza para o escritório dela. Mas bom... c'est la vie. Agora pelo menos as coisas estão claras. É gato mesmo, e ela não pagará.

...E o pacato povo falou... e gritou, queimou, pilhou, quebrou...

2008-02-07T13:34:00.000+02:00

Ontem passei meu primeiro dia de medo em Moçambique. Moro há 8 meses em Maputo, e até então não havia visto o lado "negro" da cidade. Isto virou um verdadeiro faroeste. Uma revolta de milhares de populares devido ao aumento de 50% na tarifa do transporte semi-coletivo (Aqui, chapas. No brasil, perueiros). Bloqueios nas estradas, carros incendiados, e confronto com a polícia, que orgulha-se em haver ferido 100, matar alguns e manter a confusão longe da área nobre.

Agora já acabou a tensão, eles voltaram ao preço anterior (previsivel) depois de um nervosismo generalizado na cidade. Minha região sempre fica protegida (perto de onde mora o presidente), mas eles conseguiram fechar a principal avenida da cidade (Eduardo Mondlane) a pedradas, e também vandalizar diversos estabelecimentos na periferia.

O motivo da revolta foi o já anunciado aumento do preço dos chamados Chapas. Um aumento repentino de 50% num preço congelado desde 2005. A justificativa principal foi a recente sequencia de aumento nos combustíveis.

Para entender melhor o impacto desse aumento na vida do trabalhador médio, dou alguns números. Uma empregada doméstica ganha $40USD. Um segurança (equivalente aos nossos porteiros) ganha entre $40 e $70. Considere que o normal é que não se pague vale-transportes.

Cada passagem custava antes do aumento $0,20. Para uma doméstica que pega dois chapas para chegar ao trabalho, $16 são gastos mensalmente em transporte (40% do orçamento). Após o aumento a passagem custaria $0.30. $24 mensais. 60% do orçamento.

Naturalmente o impacto é menor para as pessoas de maior renda. Mas se considerarmos que o salário minimo aqui é de $65, vemos que a quantidade de pessoas seriamente impactadas pelo reajuste é bastante grande.

Nesse contexto entramos no dia do prometido aumento. 05 de Fevereiro - a supertuesday para os americanos, e a chaostuesday para nós. Desde as 05:30h da manhã os passageiros já começaram a se recusar a tomar os chapas. As multidões se juntam nos pontos de chapa, os animos esquentam, e começam a caminhar em multidões rumo à cidade, para demonstrar seu repúdio ao aumento. Os que insistiam em esperar o chapa eram coagidos a desistir, às vezes à força.

Rua a rua foram se aproximando ao centro, e deixando barreiras em todas as saídas de Maputo. Incendiaram chapas, destruiram, saquearam e tentaram botar fogo em postos de gasolina. Ao saber do ataque a um de nossos postos, corri para ver do que se tratava. Quando cheguei vi um cenário de guerra. A rua vazia, conteineres no caminho... a principio segui em frente na Av. Acordos de Luzaka, uma das primeiras a ser atingida, sem saber ainda do que se tratava. Até que vi um camião de guerra, camuflado, cheio de militares armados e com máscaras de gás no topo. Passam e eu ainda estupefato sigo em frente. Vejo que todos os carros retornam e faço o mesmo. Dá tempo ainda de ver um carro com civis armados de metralhadoras seguindo em direção ao lugar de onde sai uma fumaça preta...

Na volta à zona da Baixa, Museu, as mais calmas da cidade, vi que a situação já estava espalhada. Estavam naquele momento tomando conta da principal avenida da cidade - Eduardo Mondlane. Multidões invadindo a rua nos aconselham a retornar, ameaçando apedrejar e incendiar os carros. De longe ve-se mais conteineres e sente-se o nervosismo da multidão.

Corro então para resgatar meu amigo Edson Mabote, que tinha sofrido uma tentativa de ataque num ponto de chapa e queria uma carona para casa. Vamos por ruas secundarias tentando chegar a Malhazine (periferia). Tarefa que mostra-se impossível. Acompanhamos de perto as multidões que se deslocavam rumo a mais um de nossos postos. As pessoas no sentido contrário apressavam-nos a retornar - novamente. Decido deixar o Edson na minha casa, já que havia trabalhado toda a noite.
Na volta à Total, nervoso, suado e afobado, dou o aviso aos colegas. Poucos acreditam na dimensão da coisa. No entanto, rapidamente chegam as notícias de vandalismo naquele posto, e ouvimos os disparos perto do escritório da Total. Uma multidão que se aproximava. Nós, com medo de que descobrissem e atacassem nossa sede, fugimos para o hotel ao lado. Logo os diretores se reunem e decidem fechar tanto o escritório quanto nossos postos.

O resto da tarde foi tranquila para quem estava no centro. Quem teve que ir para casa na periferia nos relata hoje a tensão, o medo, a destruição... O resultado final foram vários veículos queimados, outros tantos apedrejados, toneladas de lixo jogado na rua, dezenas de estabelecimentos comerciais foram pilhados e vandalisados... E isso lhes valeu a volta do preço da passagem para 5Mtn.

Hoje a cidade acordou de ressaca. Os chapas continuam em greve (a maioria), e algumas pessoas protestam contra a greve dos mesmos. Outros ainda aproveitam o sucesso da revolta para reivindicar uma volta atrás no aumento do preço do pãozinho e da gasolina...

Para entender o conflito é importante ver o pano de fundo. O povo vem aguentando absurdos deste Governo desde Abril de 2007, com a explosão do Paiol de Malhazine. Centenas de mortos e feridos, milhares de desalojados, muitas promessas do presidente, e pouca ação. Alguns ainda vivem em tendas improvisadas, enquanto o dinheiro de assistencia social é comido pelos burocratas e corruptos.

Outro efeito que vem estrangulando as populações mais pobres é o crescimento da inflação, sem o aumento de salários para a base da população. O crescimento economico, de 7 - 8%, beneficia os mais ricos, que absorvem bem os aumentos. Na camada mais baixa, no entanto, não há sinais evidentes de desenvolvimento. Com o salário congelado (programado para ser revisto ainda este mês), veêm os aumentos graduais comerem seu orçamento. Gasolina, pão, chapa, casa...

O povo moçambicano, já conhecido por sua passividade, explodiu. Vê-se sem opções além de protestar para que algo mude. Já não conseguem se sacrificar. Não há de onde tirar. Alguem tem que ceder, e desta vez foi o Governo.

Aqui, uma descrição mais completa e cronológica dos acontecimentos:

http://www.oficinadesociologia.blogspot.com/

O jornal O País tem em sua versão online uma leitura mais fria e distante:

www.opais.co.mz

Tem uma carta do Manuel de Araújo que está rodando o país por e-mail e SMS. Chama-se "Carta aberta ao Presidente da Republica a proposito da revolta popular em Maputo"

http://www.manueldearaujo.blogspot.com/

Personagens da Minha Vida Moçambicana - Parte 1

2008-01-14T13:20:00.000+02:00

Proprietária dos Infernos

Dona Rosana é uma senhora de sessenta e tantos. Moçambicana, mae de vários, um marido, dona de diversos imóveis alugados, meio matrona, deve pesar seus 70 quilos. Aproveitou-se da época pós-independencia quando um terreno em Maputo custava algumas centenas de dinheiros para preparar bem sua aposentadoria. Cada imóvel é um negócio, e tem que ser rentável. Investimento mínimo – desafiando as leis da ética – e receita máxima. Meu apartamento é um desses.

Essas táticas de duvidosa ética por parte de Dona Rosana incluem: inocência, falta de memória, “pobreza absoluta” (termo usado pelo presidente Guebuza para definir o estado do País), “Joao sem Braço”, “olha-para-baixo-olha-para-o-lado-e-fica-muda”, e a pura e deslavada mentira.

A aplicaçao das supracitadas é mais ampla do que se imagina, quando se trata de ganhar dinheiro em cima do mais absurdo. Os primeiros casos que sofremos isso foi logo na compra, quando ela nos prometeu uma reforma geral e completa do Apê. Logo que chegamos isto fedia a tempero curry (indiano) podre. Na verdade parecia uma cozinha indiana largada aos ratos por seis meses. O fedor era tao intenso que nao se respirava ali. A descriçao que faço é baseada no odor captado na varanda da casa.

- Isso fede a curry hein, Dona Rosana? Tinha um indiano morando aquí? (piadinha)
-Hein? Indiano? Siiimm…
- Ahn! As vezes é isso entao…?
-Claro! É que ele nao limpava bem isto. Mas vai vir uma equipa especial de limpeza, vai tirar todos os armários, limpar por dentro, passar verniz, pintar atrás… quando chegarem isto já vai cheirar a lavanda fresca…
-Aaahn… jóia.

Quando chegamos, uma semana mais tarde, a impressao que dava era que a equipa especial era na verdade um grupo de crianças da segunda série que veio fazer excursao da aula de artes na minha casa. Os armários nem tinham sido retirados, a parede tava pintada em volta deles. Passaram um “panim” por dentro, deixando todas as baratas – em todas os estágios de evoluçao – nas frestas das portas. E o cheiro… aah, o cheiro... aquilo subia pelas narinas, bloqueava as vias respiratórias, e rapidamente conquistava o cérebro, estimulando a criaçao de enzimas do mau humor. Isso tinha que ser resolvido. Pegamos pano, bucha e faquinha (pros ovos ativos e inativos de barata) e fomos à luta.

Passamos o dia inteiro para acabar aquela merda (era só uma parte da casa inteira que tava nojenta). Tinha que descer o armário, lavar bem por dentro, tirar as baratas, lavar atrás, passar baigon, pendurar de novo. Sao tres armários horizontais de 3 metros cada. Acabado o trabalho, o alívio… vitória… respira fundo…. Nao!! Continua a p… do cheiro com força total! Fomos fungando embaixo de tudo, e descobrimos. A geladeira estava mijando. Tinha uma poça de água nojenta embaixo, de cor amarelo intenso e jeitinho de suquinho de carne podre.

Lavamos a geladeira até cair o braço. Nao adianta, a carne foi esquecida ali dentro, o suquinho de esgoto caiu no sistema interno de “lavagem”. Ok! Chama a assistencia tecnica. Vem um cara simplezinho, puxa aquela mangueirinha externa, olha dentro dela… sopra… olha para mim:

- é, patrao! Tá entupido! Tem que limpar!
- Beleza

Já olhei para bolsa dele esperando que ele fosse tirar o equipamento. Quando olho para cima “suck”, o cara com a boca metida naquela fonte de restos mortais de carne putrefata. Igual pivete roubando gasolina de carro, ele sugava aquele líquido e fazia um esforço para tirar a boca dali antes do esgoto atingir os lábios. Nem sempre fugia a tempo, claro.

Apesar do serviço de alta qualidade, depois de 2 dias o cheiro continuava. Tive que reclamar e chamá-lo de volta. Coitado. Depois da quinta vez, desisti e coloquei um carvao lá dentro daquele trem. Obrigado, mae.

Mas o importante foi a reflexao após o evento. Horas depois, penso… ué!? O cheiro ruim nao era pelo tempero do indiano? Tudo história para vender casa.

Mas isso era só uma das promessas de reforma. Outra foi de subir a altura do chuveiro. Ok! Comprou o chuveiro e mostrou. Tinha até altura regulável. Na hora do primeiro banho vou testar… é... realmente é regulàvel, só que a altura máxima era igual à do anterior. Por que fazer isso com o cidadao? Nao sei, mas algum motivo tem que haver.

A mais recente história, que gerou a raiva suficiente para escrever isto, foi a história da energia elétrica. Além de ter me enrolado por meses para pagar as contas antigas (o que gerava cortes semanais no fornecimento), ela vem me pedir:

- Sr. Luix Paulo, eu extou a trabalhar aquí ao lado do prédio agora, e queria saber se nao tinha como a gente fazer um negócio juntos…
- Claro, Dona Rosana. Diga lá.
- Aquí nao chega bem a energia, entao queria saber se eu podia puxar um fio do seu apartamento, e no final do mes eu te pago metade da conta.
- O que? Fazer um gato?
- Gato? Nao… puxar energia do seu apartamento pro meu escritório… e eu pago metade da sua conta de energia.
- (pensando em me dar bem, mas já esperando o próximo golpe) tá bom. Nao há problema.
- Tá bom. Vou mandar o eletricista subir entao.
- Ok. (trouxa)

Até este ponto sei que o prezado leitor já está pensando “putz! Que idiota!”, mas também nao tem a menor idéia de como eu posso me dar mal nesta, a nao ser que ela enrole o pagamento… mas da mesma forma eu poderia descontar do meu pagamento de aluguel. Mas lembrem-se que ela é a proprietária dos infernos, e é capaz de tudo.

Depois de duas semanas, pergunto-lhe:

- E aí, Dona Rosana?! Fez o esquema?
- Aah! Nao. Resolvi colocar um contador pré-pago mesmo. Daqueles que quando voce coloca, voce só paga a quantidade que consome…
- Hummm… que ótimo. E é caro?
- Nao. Se quiser faço um para voce também.
- Claaro! Fantástico.

Enfim. Apago da minha memória o trato feito, né? Afinal de contas, ela já tá com um contador pré-pago.

Vou ao Brasil, tranquilo. 20 dias… férias... volto… po! Essa janela da cozinha nao fecha!? Que que é esse fio branco aqui saindo da caixa elétrica e que passa por cima da janela rumo ao pátio externo do pré... DONA ROSAAAAANAAAA!!!!!!

Quer dizer, a ilusao utilizada foi um pouco menos complexa do que tirar moeda da orelha de criança... "olha! que que é aquilo lá? o super-homem?" e foge... balançar uma mao na sua frente pra arrancar seu dinheiro com a outra... pedir 10 reais emprestados e logo fingir que nao se lembra...

por: Luis Paulo R. Camisasca. Verão de Maputo, 2008

Show dos Moleques

2007-12-05T19:30:00.000+02:00

Hoje vi outro espetáculo em Maputo, mas desta vez no meio da rua. Em frente ao escritório da Total me aparecem 5 miúdos com tambores e batuques. Os vendedores de crédito da Mcel (celular) me explicam que são um grupo de música e dança. Pedem 20 meticais (2 reais) pra tocar.

Era um moleque de uns 11 anos, e outros quatro de 7. Só o mais velho tocava, o resto dançava. E que dança! Eles, vestidos com roupas extremamente simples, mexiam as cadeiras, chutando o ar e dando saltos, como se estivessem dando um show pra milhares de pessoas num Estádio da Machava (o maior daqui) lotado.

Os instrumentos são feitos de material reciclado. Os sons diferentes se davam pelo tamanho das latas e pelo material (entre madeira e metal). A bateria improvisada empolgava os dançarinos, que repassavam a energia para o público que se aglomerava em volta.

Criatividade e iniciativa em Moçambique! E vindo das classes mais baixas. Me deu uma ponta de esperança em relação a este povo tão acostumado a esperar a solução chover em suas hortas. Os moleques conseguiram juntar ali pelo menos 50 meticais em 10 minutos, e tenho certeza que juntarão muito mais com essa riqueza de espetáculo improvisado.

Realmente uma brisa fresca para desanuviar um olhar acostumado com a inércia de um povo massacrado pelas desgraças da vida.

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Primavera de Maputo, 2007.

2007-12-05T00:51:00.000+02:00

Rally que patrocinamos. Maputo --> Ponta D'Ouro. Fui como representante e responsável pela área. Claaaro! O trabalho bom sempre cai no marketing. :op

Espetáculo do Grupo Milorho. Sexta-feira anterior ao Dia Mundial da Luta Contra o Sida (AIDS).

Campiooooniiiii!! O time da Total ganhou o campeonato inter-gasolineiras realizado em homenagem ao Dia Mundial da Luta Contra o SIDA. Eu recebi o prêmio como capitao, mas o destaque foi para os jogadores Sênior.

Casamento - Ultima parte

2007-12-01T18:19:00.000+02:00

Acabando esse suplício fomos ao Copo d’Àgua. Noutro subúrbio chamado “Caniço”. Ali é tão rara a imagem de um carro-banheira decorado, com mulungos de motoristas, que as pessoas não se aguentavam e gritavam nomes para nós pela rua. Os mais simples iam para o básico “Muluuungoo!!” e outros pegos de surpresa mandavam um “ê! O mulungo é o motorista dos mulandi!”. Tudo isso acompanhado de sorrisos, risadas e gargalhadas.

A noiva só sai do carro quando a seqüência de tapetes de palha estendidos entre o carro e a casa está pronta. Ela não pisa no chão até chegar lá.

Ali dentro, no chão de areia, os coros puseram-se a cantar por aproximadamente meia hora. Já 16:30 de um dia que começou cedo... demais. Já estava muito perto da hora do jantar na casa do chefe da Louise. “Vamo pra casa!”. Que nada... Cometemos a maior gafe possível. As pessoas nunca haviam sido tão magoadas na vida. Um doido ia insultando-nos pelo caminho. “I know you’re europeans... time is money. But at least have a potato before you leave!”. Parece que sair sem comer é sinal que estamos com nojo da comida. Bem, fazer o quê... fomos embora. Eles não, até as seis da manhã do dia seguinte.

Edson e sua Mulher, Marta

As pessoas seguiram diretamente para a festa na Igreja Arca da Salvação. Nós pulamos esta etapa. Chegamos à casa do Sêo Adriano às 12h para o almoço que seria seguido da festa. As pessoas viradas do Sábado para o Domingo ainda achavam energia para dançar, comer e cantar. Tudo sem bebida, uma vez que era uma festa basicamente religiosa.

O auge da festa em termos culturais foi a chegada da família da noiva. Após estarem todos os parentes do Sêo Adriano acomodados à mesa, chega um “lululululu” massivo vindo da estrada. Um ônibus com os representantes da família da noiva. Elas (todas mulheres) entraram com seus respectivos presentes na casa central e ficaram lá até o momento da entrega. E o resto da festa imóvel enquanto passavam. Nada de cumprimentos nem cooperação no coro.

Esses miúdos...

Já o auge do ponto de vista do povo foi a tal entrega de presentes. Para começar os padrinhos, que são os verdadeiros responsáveis por toda a festa, colocam o seu no meio do pátio de areia. Um armário de madeira trabalhada com portas e estantes de vidro.

Nós, como convidados de honra, entramos no ritual. Eu não tinha presente, mas tinha 1.000 contos no bolso e um discurso pronto. A Louise deu a idéia de entrarmos com as crianças cantando algo em Ronga. Escolhemos uma líder que rapidamente juntou mais dez e serviram de pano de fundo para a principal cena da festa. Com passos lentos e embalados pelo coro infantil, fomos andando rumo ao centro do picadeiro com centenas de olhos e sorrisos sobre nós, e eu com os olhos fixos no Sêo Adriano, que quase me engolia com a expectativa do que poderia vir. Não só o dinheiro, mas também o gesto.

Os noivos e os padrinhos esperando os presentes

Chegando na frente dos noivos e padrinhos, pedi silêncio às crianças e fiz meu discurso aqui reproduzido:

“Nos enche de orgulho poder estar presentes e acompanhar tão de perto este importante momento na vida do Sêo Adriano e da D. Maria de Fátima, que depois de 40 anos de namoro oficializam sua união.

Agradecemos a oportunidade de poder participar desta cerimônia, conduzindo o casal.

Desejamos a vocês tudo de melhor e mais 40 anos de namoro.”

A voz era consumida pelos ares e devorada pela pequena multidão. Já não tinha energia para colocá-la mais alta, mas puxei do fígado e foi.

Ao final da festa, já escuro, com a pouca iluminação disponível no quintal de areia do Sêo Adriano, me juntei ao Edson para entender melhor o porquê daquele convite para participarmos de uma forma tão especial daquele momento. O homem explicou-me que ele e sua família são ignorados pela sociedade: amigos e até parentes mais próximos. “Somos pobres”, ele me dizia, “e a presença de pessoas tão importantes como o Sr. Luíx Paulo e a Dona Luisa dá muito prestígio à festa. A alegria das pessoas é enorme pela presença de vocês. Meu pai está muito feliz hoje por causa disto. É uma honra muito grande para ele.”

Maputo, Julho de 2007. Texto: Luís Paulo Camisasca. Fotos: Luis Paulo Camisasca. Fotos Palácio Casamentos: Louise Ribas.

Videos relacionados a este trecho da história:
http://br.youtube.com/watch?v=SepbK9xqPK0 (entrada familia da noiva)
http://br.youtube.com/watch?v=D691fGsI0Pk (eu entregando - 03 segs)
http://br.youtube.com/watch?v=OBohHg5sUYE (eu entregando - 01 seg)
http://br.youtube.com/watch?v=w7mkpywkVGw (entrega de presentes - senhoras)

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Inverno de Maputo, 2007.

Casamento Parte 4

2007-11-26T20:36:00.001+02:00

Nesta imagem de alegria o único que destoa são as noivas. As oito em espera tinham cara de enterro. Parecia que sabiam que se casariam com um homem oficialmente polígamo, que as desprezaria o resto da vida, exigindo-lhes como se se tratasse de uma empregada doméstica. Mas isto não vem ao caso. O fato é que estavam ali e a família fazia a festa por elas.

Eu perdi esta parte toda, na verdade. Fui trocar o sapatinho da neta – Mai – e logo depois fiquei de fora, decorando meu próprio carro que buscaria os noivos na porta do palácio.

Esse momento, por sinal, foi o de maior alegria para o Sêo Adriano. É uma questão de status. Para um homem pobre, desprezado pela própria família, sair do Palácio com um mulungo de motorista é de balançar o coração. Eu imagino que no final da vida ter este tipo de prestígio era a realização de um sonho.

Na cabeça do mulungo se passava outra coisa. Aquela imersão na cultura local foi muito forte. O coro de várias pessoas e em perfeita harmonia entra na cabeça e hipnotiza. A pureza das crianças fascina, e a felicidade genuína de um senhor de idade emociona.

Chega a cadeira para a frente, abre a porta, desliga o rádio, ajeita o terno, olha para a câmera, tira foto do celular, cuidado com os pedestres, mas acelera que já estamos atrasados! Era um estado de nervos que só eu saberei. De repente passamos de desconhecidos ao papel central da felicidade de um grupo de pessoas. Isso dá muita alegria, mas é uma responsabilidade de dar arrepios.

Rumo ao Jardim dos namorados. Uma volta de uma hora para tirar fotos de todos em pose bonita, em frente aos jardins floridos de um inverno que mal veio.

De lá voltamos ao Malhazine para a missa. Três horas de pregação em Ronga*. Não bastasse, nos colocaram na parte mais a frente da igreja, mesmo antes dos noivos, em cadeiras com cara de VIP encostadas na parede.

Igreja Arca da Salvação está justo ao lado da casa do Sêo Adriano. Tem uma sala de aula num quartinho na entrada - sem cadeiras e com um quadro negro. Desde a porta do templo até o altar havia um “tapete vermelho” marrom com estampas estilo árabe em cor dourada. Feito de papel de presente. Ele nos levaria até o altar. Casamento Mabote ao lado esquerdo e de outra família ao direito.

Entre cinco pastores e dois casais parecia haver muito o que ser dito entre o “bom dia, irmãos” e o “até que a morte os separe”. Principalmente após a chegada de um grupo de mais vinte sul-africanos que vieram fazer intercâmbio religioso em Maputo, quando entrou em cena um tradutor Ronga-Inglês.

(Minha mãe vai adorar saber que existe uma tradução da Bíblia para o Ronga)

*Dialeto do Changane (pronuncia-se changana). Falado em Maputo.

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Inverno de Maputo, 2007.

2007-11-15T20:35:00.000+02:00

Os dois são os pais do Edson, segurança do Hotel Ibis, ao lado da Total, na Baixa. Finalmente aqui o link com os mulungos. Eles ficaram no hotel por 6 semanas antes de achar um apê pra alugar e, com a brasilidade nagô fizeram amizade com toda a trupe de trabalhadores, desde os garçons até os porteiros e seguranças.

Edson era um desses seguranças da Alfa (aqui em Moçambique há um segurança por porta de casa e prédio nas zonas classe média e 90% são dessa empresa). Fardado e sério tem cara de perigoso, mas quando aqueles 20cm de sorriso com dentição completa e branca, deixa claros os seus 25 anos e a simpatia herdada. Gostava de conversar com os “patrões” mas nunca puxava papo. Esperava o approach e pouco a pouco ia se soltando.

Numa dessas conversas revelou que seu pai se casaria e convidou o mulungo a participar. “Claro, claro!” e nada mais foi dito por uma semana. Até que Edson saiu de casa um dia com uma cópia do convite feito por ele próprio. Disse ao patrão “espera só um minutinho que já trago uma coisa pro senhor”. E voltou com o convite embrulhado em um papel de revista. Uma produção computadorística simples mas feita com carinho. Era um cartão postal com uma imagem de dois bonequinhos brancos de mãos dadas, com os dizeres “Maria de Fátima e Adriano Mabote convidam”. Tudo isso fora de centro, impresso na parte superior do cartão, com vários centimetros em branco na parte de baixo.

O mulungo cheio de orgulho da sua nova amizade moçambicana foi logo contar à namorada. Foi só no terceiro dia após o convite que revelou-se a verdade nua e crua... ele estava sendo tramado para desfilar sua limusine de mafioso libanês com os noivos: os pais do Edson.

A cerimônia se divide em seis atos que se arrastam por dois dias. Sábado e Domingo. Faz a nossa festa parecer aniversário de criança!

1 – Mata-bicho (café-da-manhã) na casa do noivo

2 – Palácio dos Casamentos – casamento civil

3 – Jardim dos Namorados – fotos

4 – Igreja – cerimônia religiosa

5 – Copo d’água na casa da noiva (de água, nada)

6 – Festa na igreja

7 – Festa principal na casa do noivo, com entrega de presentes

Os dois últimos itens acontecem no domingo.

Os mulungos são convidados a mata-bichar, apesar de já terem comido em casa, receosos de passar fome. A primeira gafe. De barriga cheia, engolir às 08:00h da manhã um pedaço de galinha temperada e um copo de chá fraco sem açucar... As dez pessoas presentes já começaram a rir-se de nós a partir desse momento. Sêo Adriano não. Sempre com um sorrisão demonstrando respeito e alegria de ter-nos por perto.

Na saída ouvimos pela primeira vez o grito de alegria das mulheres moçambicanas. O som parece um pouco ao emitido pelos nossos indígenas, mas elas fazem a interrupção entre os sons com a língua e não com a mão, produzindo um “lululululu” em coro, agudo e alto. A madrinha ia na frente limpando o caminho com um espanador de folha de coqueiro, e o resto se organizava em forma de procissão com o Sêo Adriano radiante na frente. Entram no carro, e os mulungos dirigem.

Chegando ao Palácio dos Casamentos, uma surpresa. Achamos que haveria só o casamento dele pelo período de uma hora... eram dezenas, com centenas de pessoas a espera, 8 noivas na fila das cerimônias atrasadas. 15 minutos cada casamento.

Só negros. Não que em Moçambique só haja negros. Os indianos, árabes e brancos têm sua própria tradição. No Palácio, só negros. Com direito a danças típicas, cantos em coro e lenços na cabeça. Assim todos se (des)organizavam esperando sua vez.

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Inverno de Maputo, 2007.

2007-11-12T22:35:00.000+02:00

Casamento do Sêo Adriano e D. Maria de Fátima (Parte I)

E o mulungo* saía gritando pela estrada “É o Sêo Adriano e a Dona Fátimaaa! Quarenta anos de namoroo!” Demonstrando toda sua alegria e honra em ter sido nomeado motorista dos noivos.

Saída da casa dos Mabote. A madrinha limpando o caminho do Sêo Adriano com uma folha de coqueiro (ou palmeira?)

A cerimônia começou com uma carreata, às 09:00h da manhã, até o Palácio dos Casamentos, onde fazem a cerimônia “no civil”. A Toyota Chaser cor prata - banheirona estilosa muito utilizada pelos da Yakuza, pelos turcos e libaneses – partiu com Sêo Adriano, a neta (Mai), e a filha mais animada, a Zaira. Esta berrava de empolgação ao ver a namorada do mulungo. Acho que a visão trazia-lhe uma nostalgia das novelas brasileiras... Branca, cabelo cacheado, meio loiro e sardinhas na cara... Mylla Christie?? Piovani?

O carro dos mafiosos libaneses. Tá no sangue!

Na frente ia o Buzinador, moleque de sete anos de idade cuja bunda dividia espaço com a da mulunga. E atrás a Mai, a mais linda de todas as crianças. Menininha de 3-4 anos com um olhão, sorrisão e a simpatia de família. Pacote perfeito para cair nas graças dos mulungos.

A pequena Mai (Maria). Neta do Sêo Adriano.

O caminho até lá foi um buzinaço. De uma carreata de 3 carros, só um buzinava. Sêo Adriano morria de dor-de-cabeça no banco de trás, mas a escondia atrás da honra de ter um mulungo dono de carro chique servindo-lhe de motorista. Então sorria com sua humilde dentadura que, como as árvores secas no inverno europeu, tapava, mas entremostrava.

Aquele senhor esteve com a mulher Dona Fátima por 40 anos e teve 6 filhos. Só consagrou-se a união após sua promoção a pastor da igreja local, situação que obrigou-o a oficializar o relacionamento.

A igreja – evangélica – chama-se Arco da Salvação e está justo no Malhazine*, ao lado da casa do homem.

Ele é avô de três. Poucas vezes vi um homem tão feliz num casamento. Estava radiante. Cada momento era uma gargalhada gostosa, seguida de uma história explicativa para os mulungos.

Este dia teve um efeito contrário em Dona Maria de Fátima, que exibia um bico acentuado pelo queixo protuberante característico das mais puras etnias africanas. Quando abordada por um amigo ou desconhecido (sobretudo os mulungos), sorria um sorriso aberto e cheio de dentes. Gene este que foi passado da mãe para os filhos, e deles às netas.

Dona Maria da Fátima momentos antes da cerimônia civil. Palácio dos Casamentos, Maputo.

A sensibilidade feminina da mulunga diz que o mau-humor vinha da vergonha da repentina superexposição após 54 anos de vida acostumada a ser ignorada pela maioria. Podia estar sentindo-se feia, ou alguma comida caiu-lhe mal... Ou estava contente mas é daquelas pessoas cuja cara não coordena com os sentimentos. (também nao sei sei se isso existe)

Eu com os familiares.

Sir Buzinator. Um exemplo de vida desde os 7.

*Mulungo: Geralmente quer dizer branco (ronga). Também aplicável no sentido de detentor de poder, patrão. Na região central quer dizer deus. Branco lá é muzungo, se não me engano.
**Malhazine: Bairro onde ocorreu a explosão do Paiol do Exército Moçambicano em Abril de 2007.

2007-11-11T20:57:00.001+02:00

Todo o mundo me engana em Moçambique. É uma distribuição de renda muito bem feita. É branco? Ganha em Euro? Dobro do preço, mané!

Vista do prédio mais alto de Moçambique. "33 andares". Maputo.

Outro dia fui à feira comprar um bocal para o botijão de gás. Rodei a cidade inteira e achei um na feira livre. Claro. Sábado a tarde...

Esses gajos têm um dom de gente que muito doutor de multinacional tinha que invejar. Cheguei, branquinho, 1,90m, olho claro, com 300 meticais (12USD) no bolso... - E aí, quanto tá o bocal? - Impressionante a exatidão na resposta. Nem um a mais nem a menos. E descobri mais tarde que o preço certo é 92 meticais. Como ele sabia quanto eu tinha? Qualquer dia levo uns centavos a mais só pra testar a capacidade do pá.

Domingo voltei à feira, claro pra trocar o bocal. O cara me vendeu o modelo antigo, e pra trocar tive que passar pelo processo padrão. Primeiro faça amizade com um que te sirva de guia. O meu foi o Loló, que de princípio já veio com a oração:

"- Aqui se compra de tudo, boss! É o botijão, a laranja, o leite, a cerveja... o amigo ali tem roupa, o outro tem o Baygon... Tem de cheirar (mão ao nariz), de fumar (mão à boca), de injetar (bate no braço)... tudo que o patrão desejar."

Acabou arrumando o bocal novo, apesar de que o vendedor original não tava lá. Resultado: tive que pagar 120 meticais de volta.

Maputo. Curva de descida da parte alta da cidade para a Baixa. Tirada pela Louise.

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Inverno de Maputo, 2007

2007-11-08T21:41:00.000+02:00

Uma Mêja no Penêu

Trancados no carro, prestes a sair para comprar outra caixa de cerveja, Edson puxa uma conversa séria com o amigo brasileiro. Olha fundo nos olhos azuis do mulungo e afirma em tom macabro: “...Luix Paulo, eu dei uma mêja no seu penêu...”

Já caía a madrugada na distante Machamba (sítio) do irmão mais velho do Edson. Nada em volta: energia ainda não chegou, o gerador queimou... os grupos então se reuniam ao redor das fogueiras.

Os homens são quase todos da família Mabote. As senhoras se dividem entre as da região, convidadas para comparecer ao evento e as que têm Mabote no sobrenome. A maior parte das esposas não foi convidada, só as que cuidavam da comida e da limpeza.

As dez caixas de cerveja, mal distribuídas sob o rígido controle do dono da casa, deixou a alguns embriagados-de-cair-no-chão e a outros com sede. Eu me encaixei no segundo grupo, como tinha chegado tarde, e não queria usar da minha branquice para pedir uma, sabendo que não teriam como negar.

O irmão do Edson, Sérgio, tinha o motivo da festa bem claro. Segundo o Edson, “é pra mostrar pra família que tem muuuito dinheiro mesmo. Tás a ver, Luix Paulo?” E assim se reuniram 50 Mabotes para beber, conversar e dançar. Ah! E comer! Uma refeição a cada 2 horas.

As danças também são um caso à parte. Ao som de canções pop moçambicanas dos anos 80 tocadas num reprodutor de K7 ligado a uma bateria de caminhão as mulheres de capulana e os homens de tênis Naike batido balançavam o esqueleto.

Logo na primeira hora Sêo Adriano – pai do Edson e recém-casado – me incentivou a sair e comprar mais cerveja. Um frio europeu na roça moçambicana. A lua minguante iluminava o suficiente para vermos o caminho, sem roubar o palco das estrelas, que controlavam o show pintando o céu negro com um brilho multi-colorido. Entramos no carro. Edson liga a luz de dentro do carro. Seu rosto negro estampa um sorriso de nervosismo, preocupação, angústia. Está ansioso para me contar algo. A luz batendo de cima abaixo deixava no lugar dos olhos um oco. Com um tom macabro vira-se para mim e diz:

- “heee (risada nervosa) O Luíx Paulo conhece as tradições africanas... magia, feitiço, maldições, bruxos... Luix Paulo, eu dei uma mêja no seu penêu da frente. Iá! Aquele ali do motorista.”

Eu, procurando algum sinal de que o rapaz estava brincando, percorri com os olhos todos os cantos da cara já enrugada do costume em esticar-se para dar lugar ao sorrisão. Desta vez era só escuro. Os olhos finalmente saíram do breu e encontraram-se com os meus. Era sério. Fiquei assustado... “Que porra é essa, Edson?”

- “É pra proteção do Luix Paulo. Táj a ver, Luix Paulo, quando saímos de casa, sempre temos que fazer isso. Agora podem mandar feitiço, bruxaria, macumba, o que for, que o Luix Paulo sai ileso. Se tiver um acidente, o Luix Paulo sai ileso. Até se for cair um carro na cabeça do Luix Paulo, há de arranjar um jeito de escapar. Você não vai saber como escapou, mas eu sei!”

- “Obrigado, Edson. Vamo comprar cerveja”

- “O Luix Paulo vai dar a mêja no penêu da frente?”

- “Vou sim. Na volta”. Encaixa a ré e vai.

Cerveja não havia. A barraca que vendia estava com o candeeiro apagado. Ou seja: fechada. Com o passeio o carro ficou ainda mais arranhado devido aos arbustos secos que invadiam a estrada de terra batida. Ou seja, somando com a comida com poeira, a falta de cerveja, a música ruim, e que poucas pessoas falavam comigo, minha paciência estava se esgotando. A essa altura eu já estava começando a investigar qual seria o colchãozinho a me esquentar pela noite.

Lá pelas tantas chega o Edson com jeitinho para introduzir más notícias.

- O Luix Paulo prefere dormir no banco da frente ou no de trás?

- Coméquié, Edson??

Nesse ponto minha alergia já estava detonando por causa do frio misturado com a poeira do chão de terra pisoteado constantemente pelas sandálias e tênis Naike dos bailarinos bêbados, e pelas crianças que corriam um circuito infinito em volta das fogueiras para garantir que cada grão de poeira atinja seu destino: misturar-se ao nosso arroz, sujar nossa roupa ou alojar-se no nariz. A pior opção.

Mas o que mais me irritou na festa foi uma senhora que já estava pra lá de Marrakech, que pirou com a minha presença, como representante do povo mulungo (branco). Apertava minha mão repetidamente, pressionando o centro com o dedo indicador... beijava meu rosto... “dá cá um bá! dá cá um bá!”... me abraçava... “Oh,meu deus! Eu quero um filho como você! Eu quero um filho assim! Traduz pra ele, Mabote! Minha irmã já tem um filho assim!!”

Eu, muito cortês, aceitei toda a emoção, uma vez que era uma senhora, e que estávamos na frente de toda a festa. Disse-lhe: - Assim, como minha senhora? Alto?

Mais tarde me explicou que queria um filho mulatinho, como eu. Que graça! Só se for moreno. Descendente dos Mouros. Arabinho, Napolebanês, Lusonapolebanês, Lusobrazilebanapolitano.

Mas o momento em que desisti mesmo da festa foi quando essa senhora saiu da fogueira dela, engatinhando até a varanda onde eu estava. Ao chegar ali caiu no sono, deitada no chão. Que alívio, pensei. Depois de meia hora levanta-se a nobre senhora, se coloca de joelhos e começa a bater palmas a um metro dos meus pés, tamanha a felicidade. Quando ela estava a 20cm de prostrar-se diante de mim, levantei-me e fui ao carro dormir. No caminho ainda fui bombardeado com gritos de “Hey, whitey! Hey whitey, come here!!”

Insuportável sentir-se discriminado. Só o que dei a eles foi um tratamento normal, indiferenciado em relação ao que dou ao meu chefe, por exemplo. Apertos de mão, sorrisos, conversas... e o que ganho em troca é quase uma devoção. Ao invés de me dar em troca o que espero – ser tratado como um deles, ou como o que realmente sou – me colocam num pedestal a três metros de qualquer sentimento real. Expressões orais, faciais, corporais... tudo é forjado diante de mim. Estou cansado dos sorrisos, de ser tratado como Deus, de ser o primeiro a ser servido, de ganhar um “boa tarde”, enquanto o do meu lado, nem um sorriso...

Bem, dormimos. A parte boa da noite foi que não fez frio. E má foi o motivo do calor: os corpos melados exalando tanto suor quanto álcool. Edson pergunta “posso tirar o sapato, Luix Paulo?” - Nãão!!

Enfim, o livro de magia negra do Edson tá faltando algumas páginas. As contra-indicações da Mêja no Penêu. “Se usado a favor de brasileiros pode ter efeito contrário”. Hoje acordei com conjuntivite, gripe e mau humor. Xixi dos infernos!

Por: Luís Paulo R. Camisasca. Primavera de Maputo, 2007